День занялся спозаранку,
булка, чай, яйцо и мед,
носком правым наизнанку,
майкой задом наперед.

Выхожу из дома вяло,
словно я залипший сом,
так со мной не раз бывало,
по утру покинув дом.

Даль мазутна и чернява,
туч свинцовое пюре,
по утрам страна корява,
при погнутом фонаре.

Родина моя сурова -
злой с похмелья, постовой,
как отчаянный Суворов,
гонит тюрков с мостовой.

Эх, провинции провинность -
заскорузлая среда,
философская сонливость,
педантичная беда.

Полюбить стальные стужи,
ледяную рябь зари,
полюбить то, что снаружи,
полюбить то, что внутри.

И прожить жизнь не жалея,
что себя потратил здесь,
когда есть места теплее,
и добрее люди есть.

И взаимности не жди ты,
ничего не жди в ответ,
ты уездный победитель
той страны, которой нет....

Памятуя свое детство,
салютуя свое "жаль",
храни Родину под сердцем,
увозя в чужую даль.