См. также: https://tunnel.ru/view/post:462205

Большое спасибо, Михаил. Помню...люблю  с юности творчество этого замечательного барда.

Поэт, прозаик, драматург, художник. Но главное - он всегда был Солдатом Красоты! "Если искусство не десант за красотой, то на черта оно нужно!" - говорил Анчаров устами одного из своих героев. В юности мы пели его песни, считая их "народными", даже не подозревая, что они написаны Михаилом Анчаровым. Он был - первым бардом СССР. Галич, Окуджава, Высоцкий - все были потом. Галич написал первые песни под влиянием песен Анчарова. Владимир Высоцкий считал его своим учителем. Когда знакомишься с его творчеством, возникает ощущение какой-то чистой щемящей мелодии, будь то картины, проза, стихи или песни...

А вот Городницкий А. поет -МАЗЫ Анчарова:)

Михаил Анчаров...

Вот картина Анчарова М. Л.-После Войны(позировала Джоя Афиногенова)-ИЗ СЕТИ.....

Новый Год-Анчаров М. Л.

Ломоносов-Анчаров М.Л.

Михаил Анчаров

"Теория невероятности""

Первый сказал: "Счастье - это когда много работы и много любви, и тогда работа толкает к любви, а любовь порождает работу".

Второй сказал: "Чепуха. Счастье - это когда нет ни занятий, ни домашних заданий, ни работы, ни отпусков, ни каникул, а есть только весна, лето, зима, осень и можно писать их красками и кистями, и резцом, и пером круглосуточно и без отдыха".

Третий сказал: "Счастье - это когда можно выдумывать и бросать идеи пачками и не заботиться о том, что они не осуществятся".

Четвертый сказал: "Счастье - это когда спасаешь, помогаешь, стоишь насмерть за правое дело, защищаешь и делаешь подарки".

И только пятый молчал.

Ибо он боялся признаться, что его счастье - это сожрать все то, что придумают и добудут остальные четверо.

Люди, запомните: если что-нибудь не ладится в вашей жизни, это значит, что рядом с вами или в вас самих завелся пятый..."

Не то весна, Не то слепая осень. Не то сквозняк, Не то не повезло.

Я вспомнил вдруг, Что мне уж тридцать восемь, Пора искать Земное ремесло.

Пора припомнить, Что земля поката, Что люди спят В постелях до зари,

Что по дворам До самого заката Идут в полет Чужие сизари.

Пора грузить Пожитки на телегу, Пора проститься С песенкой лихой,

Пора ночлег Давно считать ночлегом И хлебом - хлеб, А песни - шелухой.

Пора Эсхила Путать с Эмпедоклом, Пора Джульетту Путать с Мазина,

Мне тыща лет, Романтика подохла, Кузьма Иваныч Пляшет у окна.

Кузьма Иваныч, Пестрая собака, Твой хвост ощипан, Голова рыжа.

А знаешь ли ты, Пестрая собака, Как на Луну Выходят сторожа?

Как по ночам Ревут аккордеоны, Как джаз играет В заревах ракет,

Как по очам Девчонок удивленных Бредет мечта О звездном языке?

Чтобы Земля, Как сад благословенный, Произвела Людей, а не скотов;

Чтоб шар земной Помчался по вселенной, Пугая звезды Запахом цветов.

Я стану петь: Ведь я же пел веками. Не в этом дело - Некуда спешить.

Мне только год. Вода проточит камень.

А песню спеть - Не кубок осушить.

Михаил Анчаров.

Манчжурия, 1946 год.

Баллада об относительности времени

Песня про низкорослого человека

Спасибо за полный/оригинальный текст. Я знал только куцый вариант в исполнении В.Никулина.

А "Маньчжурия, 1946" - это, наверное, к фотографии относится? Потому что стихотворение больше ложится (джаз, звездный язык) на 50-е--60-е. 

Вот еще интересный материал о его судьбе:
http://belan-olga.livejournal.com/907395.html

Ничего мне ссылка не хочет показывать, Александр. Утверждает, что такая страница не найдена.Вообще, я много читала об Анчарове.Очень его люблю.Замечательный бард и необыкновенный талантливый человек, Светлая ему Память.

Скончался М.Л. Анчаров 11 июля 1990 года, похоронен в Москве на Донском кладбище, рядом с родителями

Колебалась, стОит ли в его День Рождения выкладывать  фотографию его могилы, но все же выложу...в промежуток между Рождением и Смертью-Великолепная жизнь Великолепного Человека...

ЗЕРЦАЛО ВОД

Неподалеку от могил Лежит зерцало вод,

И лебедь белая пурги По озеру плывет.

По бесконечным городам, По снам длиною в год

И по утраченным годам, И по зерцалу вод.

И, добегая до могил, Молчат громады лет,

И лебедь белая пурги Им заметает след.

Она за горло их берет Могучею строкой.

Она то гонит их вперед, То манит на покой.

Она играет напоказ В угрюмый волейбол:

Взлетает сказок чепуха И тает былей боль.

И светофорами планет Мерцает Млечный Путь.

Зерцало вод, дай мне ответ! Зови куда-нибудь.

Утраты лет - они лишь звук Погибших батарей.

Утраты нет - она лишь стук Захлопнутых дверей.

И, добегая до могил, Молчат громады лет,

И лебедь белая пурги Им заметает след.

Я сижу, боюсь пошевелиться... На мою несмятую кровать

Вдохновенья радужная птица Опустилась крошки поклевать.

Не грусти, подруга, обо мне ты. Видишь, там, в космической пыли

До Луны, до голубой планеты От Земли уходят корабли.

Надо мной сиреневые зори, Подо мной планеты чудеса.

Звездный ветер в ледяном просторе Надувает счастья паруса.

Я сижу, боюсь пошевелиться... День и ночь смешались пополам.

Ночь уносит сказки-небылицы

К золотым московским куполам.

ПЕСНЯ ПРО РАДОСТЬ

Мы дети эпохи. Атомная копоть,

Рыдают оркестры На всех площадях

. У этой эпохи Свирепая похоть -

Все дразнится, морда, Детей не щадя.

Мы славим страданье, Боимся успеха.

Нам солнце не в пору И вьюга не в лад.

У нашего смеха Печальное эхо,

У нашего счастья Запуганный взгляд.

Любой зазывала Ползет в запевалы,

Любой вышибала - Хранитель огня.

Забыта основа Веселого слова.

Монахи, монахи, Простите меня!

Не схимник, а химик Решает задачу.

Не схема, а тема Разит дураков.

А если уж схема, То схема поэмы,

В которой гипотезы Новых веков.

Простим же двадцатому Скорость улитки,

Расчеты свои Проведем на бегу.

Давайте же выпьем За схему улыбки,

За график удачи И розы в снегу.

За тех, кто услышал Трубу на рассвете.

За женщин Упрямые голоса,

Которые звали нас, Как Андромеда,

И силой тащили Нас в небеса.

Полюбим наш век, Забыв отупенье.

Омоется старость Живою водой.

От света до тени, От снеди до денег

Он алый, как парус Двадцатых годов.

Мы рваное знамя "Бээфом" заклеим,

Мы выдуем пыль Из помятой трубы.

И солнце над нами - Как мячик в алее,

Как бубен удачи И бубен судьбы.

Давайте же будем Звенеть в этот бубен,

Наплюнем на драмы Пустых площадей.

Мы, смертные люди,- Бессмертные люди!

Не стадо баранов, А племя вождей!

Отбросим заразу, Отбросим обузы,

Отбросим игрушки Сошедших с ума!

Да здравствует разум!

Да здравствуют музы!

Да здравствует Пушкин!

Да скроется тьма! 

Скопируйте ссылку прямо в браузер и должно загрузиться. Там фото дома, где он жил в конце жизни...

Я пробовала в Сафари-никакА в Опера-да, открылась

Михаил Анчаров прожил счастливую и трагическую жизнь.

Счастливую - потому что писал прекрасную прозу, его книгами "Теория невероятности" и "Самшитовый лес" мы зачитывались студентами. Такую прозу не часто встретишь. И еще он писал прекрасные стихи, пел их на свои или композиторские мелодии, был одним из самых первых бардов.

Трагическую - потому что он , женившись раз пять или шесть ( с гражданскими женами еще больше) так и не стал счастливым мужем, не обрел счастья и покоя, из-за этого пил, терзал себя и других, и умер достаточно трагически в одиночестве, в своем доме в Валентиновке от сердечного приступа.

Среди его жен были вполне достойные женщины. Но он метался, уходил, его бросали, ему негде было жить. Некоторое время он жил в одной квартире с бывшей женой и ее новым мужем - это было унизительно и стыдно, он снова пил... Последний раз он женился на собственной домработнице, причем ради нее бросил свою жену.

Домработница Ирина Биктеева родила ему сына, но по воспоминаниям друзей была она женщиной неопрятной, часто выпивала, устраивала скандалы и сделала жизнь писателя окончательно невыносимой.

После смерти мужа она уехала из Валентиновки, продав дом соседям. Которые, в свою очередь, никак не могут убрать дом Анчарова. Когда-то они дружили, вместе пели песни по вечера у костра, и, по их словам, убрать дом с территории теперь своего участка никак не поднимается рука. Стояла я сегодня перед этим домом, грустила. Люди приходят иногда сюда, спрашивают - не здесь ли жил Анчаров. Значит его еще помнят и читают...

Не нашла имя автора этих строк. Напишем:Из Сети.....

Вот не люблю, когда начинают копаться в чужом белье:пил-не пил...и прочее...у талантливых людей-свои беды и свои радости...а их личную жизнь выставляют напоказ...Не нам судить. Нам остается только помнить...свет, исходивший от этих людей...мое мнение...это была его боль, и с ней он ушел в могилу...

К сожалению,  люди свой собственный свет этим гасят. Но тут в общем виде...

Ладно, я о другом. Только сейчас заметил, насколько Высоцкий "снял" у Анчарова интонацию военных песен...

Спасибо Вам, Александр, за память...и любовь к Анчарову.

Конечно, талантливо. Талантливые люди и заимствуют талантливо, не механически. В этом нет ничего плохого. Тогда ведь Высоцкий был просто пацаном по сравнению с Анчаровым...