Чуть задержался на пороге,
Подставив солнышку бока,
Июль, мальчишка босоногий,
С глазами цвета василька. 

Ему ль не знать, как солнце жгуче,
Как пахнут мята, зверобой.
И раздвигать на небе тучи,
Клубиться пеною морской. 

Он разве с виду очень строгий,
А как же любит пошалить!
… Да только август на пороге.
Придётся место уступить.          

                01.08.19