Автор: Серёга Осень  

Не рассказать, увы, не промолчать.
Лишь вздох, лишь грусть, душевность, ностальгия.
Звонков «безликих» кружит аллергия,
Небес «сугробы»…волн прохладных гладь.

Молчанье снежное и гололёд дорог,
И километров «суета» на стылой трассе.
Лишь вечер с сигаретой на террасе,
Да мыслей не распутанный клубок…

Стихи в пространство эхом, без причин,
Куда-то в даль зовущие под вечер,
В свой тихий мир иллюзией предтече –
Высот души, а часто и…глубин.

Когда один, когда уже не ждёшь,
Ты тихих слов и шёпота признаний -
Опутывают нити расставаний,
Которых смысл порой – лишь медный грош.

И в этом грусть, а может быть и дар –
Себя, не опуская на колени,
Ценить и вздох, и чистоту мгновений,
И грёз порой, желанный столь, нектар,

И суету, и аромат цветов,
И осень с столь любимым «бабьим летом»,
И грусть хранить, на счастье, амулетом –
Высокопарных в мир иллюзий слов…