Это не драма, не фэнтези, это – жизнь. 
Что ж ты ведешь себя, словно плохой актер? 
Руки по локоть в крови и душа во лжи… 
Так виноватость-то в голосе хоть бы стёр. 

Помнишь, сказал ты мне: « Я не такой совсем! 
Ты меня просто придумала, вот и всё». 
А про любовь неземную не ты мне пел? 
Не прикасайся. Не видишь, меня трясёт? 

Ты – как наркотик. Ну что мне твое «прости»? 
Если без дозы я просто пустой халат? 
Нет, ты не держишь, но я не могу уйти. 
Нет, ну конечно ты в этом не виноват. 

Я не виню тебя, правда. Не до вранья. 
Всё. Успокоилась. Дай мне воды попить. 
Может, научишь, как жить вот таким, как я? 
Тем, кто любовь не способен в себе убить?