Её душа ведь, как цветок.

Что сделали вы с ним?

Уже увял он и поблек,

И стал совсем один.

И он лежит среди дорог,

Втоптали его вы

Десяткам, сотням черных ног

Порока и молвы.

И цвет ажурных лепестков

И звон его погас.

Свинцовым грузом сапогов

Втоптали его в грязь.

И не боитесь за него,

Что вам какой-то цвет?

Но лучше в мире ничего

Его пока что нет.