Хранит июльское тепло

загар листвы в притихшей роще,

что отцвело, то отцвело -

давай смотреть на вещи проще.

Гудит берёзовая медь

о том, что мы ночами просим -

нам так не хочется стареть,

приди немного позже осень.

Алеют на щеках рябин

до снега поцелуи лета,

приносит грусть кто нас любил -

такой обряд, и ты не сетуй.

Останешься красивым сном,

и осень жизни неизбежна...

а у того, что мы вернём,

цены уже не будет прежней.

Валерий Мазманян