Гулок шаг в обагренных стенах.
Первый снег на кирпичном как мел,
Кто восстали-теперь на цепях.
За свободу ведут на расстрел.

Нет,не влажны сегодня глаза.
Хоть чуждая земля,хоть своя.
Встанет Польша и станет гроза,
Гром прогонит тоску забытья.

Что же лица укрыли свои?
Смотрят в землю,ружье теребя...
Люди,люди...убийцы мои...
Живы ль вы,нас,больных истребя?

Кто же спорит-вы смелы,сильны,
Ружей хладная тяжесть в руках...
Вы,искали сдесь славы,войны,
Мы же гибли,что б не жить в цепях.

Красным станет к заутрене снег,
Отпечатает проймы копыт...
Улетел девятнадцатый век...
Но тот полдень никем не забыт.