И,
упавшая толстым заплесневелым слоем,
яркокраснаякраска,
сгладившая острозаточенные углы зданий,
впечатление барханов.

Покинувшие город кочевники в поисках...
в поисках...
в надежде найти что-то иное-
кроме голых стен
и пустых
утонувших/
в подлобных впадинах/окон..

Именно там,
где скрывалась одинокая свеча
                                                   (вокруг миллион народу,
                                                    вокруг толпа из всех жителей мира,
                                                    все они заняты одним...
                                                    единым...
                                                    все они с дрожащими руками
                                                    в попытке сохранить источник грез,
                                                    подстраивая ширму из ладоней
                                                    под дуновения ветра-
                                                    хитреца,
                                                    дышащего попеременно с разных сторон.
                                                    Ходящие вокруг единственного источника
                                                    света и и тепла,
                                                    отбрасывающие призрачнопьяные тени
                                                    на небосводы царства-
                                                    напоминающие древних шаманов
                                                    что исполняют ритуальные приготовления
                                                    пред главным представлением дня.)
Ярко-красные полосы на небесах-
предапокалиптические знаки небесного движения...
вздувшиеся вены на руках Атласа,
налившиеся бугры мусклов,
в напряжении пред следующим подкидыванием ядра-
еще один рекорд,
закинь-ка эту штуку к Бетельгейзе
просьба одного из толстосумов,
заплатившего кучу жизней
дабы припарковать свою задницу в первых рядах и заключившего пари,
дескать Атлас уже не тот,
нечего ему и стараться побить рекорд своей молодости..

Кто есть я.
мысль                        поступок                                 разочарование                        просьба
                точка
                                                       жадность
                вонь тысячи разложившихся на полуденном солнце лягушек
   возможно я это речь               слово                                             слово "слово"
                                                              реинкарнация Дрейера
                     луч света борющийся с заслонившим цель полета облаком
           в неравном поединке развалившийся на канатах
с кровоточащим носом                          росток             побег                      путешественник
                                 иссохшее древо                  Что есть я.

Если я древо,
то второй вопрос
/сточкой на конце/
(куда это я собрался)
сам собою отпадает,
что бы не мучиться дополнительными вопросами-
отвечаю-я есть дерево,иссохшее,не иссохшее-
покажет время:
(время покажи)
в бешенном ритме Солнце начинает вращаться вокруг Земли,
а Земля вокруг Солнца,
(щелчок пальцами-вуаля
желание узнать
кладет на лопатки страх пред неведомым)

стрелки ручных часов не обращая внимания на партнера-соперника,
взбунтовавшись,
образовав временной диссонанс-
вертятся как вертелись....
                                        об              т.

мальчик
с горящими глазами
уставившись в новые
на
ручные часы-
                    (на...)
оборот
быстродвижущейся
самой тонкой
стрелки,
еще один,
                     (...то есть...)
оборот

за
оборотом

                не оторвать глаз
от этой
то блестящей на солнце,
то светящейся в темноте
                                           чудострелки...
                                           об р та н т.

старик
смотрящий наоборот
стрелки часов
подаренных ему на двеннадцатилетие,
                                          оборота нет,
стрелка уже не двигается,
покрытый пылью механизм,
комки грязи меж шестеренок,
что должны двигать вперед стрелки,
                                          стрелки стоят.
                                          оборота нет.

Солнце
скрывается за горизонтом,
тут же вылетает собратной стороны,
старик,еще живой,
но уже высохший,
с отвалившейся в процессе разложения рукой,
зажатой в другой такой же
(зеркальной той
что отвалилась/
лишь на запястье блестит стеклышко/),
наблюдающий,
за часами
без стрелок,
что рассыпались впрах
миллион
              вращений
                               солнца
                                            назад.
                                       стрелки стоят..
                                       оборота нет...

Солнце
внезапно остановившееся-
в ту же секунду
                         замеревшее сердце старца,
что есть сердце
                         без круговерти Солнца,
что есть прилив
                         без сексуальных волн испускаемых Луной

риторика для аквалангистов
что           равно                  ни звука                раз за разом
       все             не слышат               в пучине                       накатывающих волн,
умеющие читать погубам,
но     что толку...
когда губы,
                  равно-как и язык
разложились,
обнажив скалящийся череп,
скалящиеся зубы
цокающие
лишь потому,
что вокруг плавает куча кальция...
череп такой натертый,
как рядом взлетающая вверх галька
(и плавно опускающаяся на дно),
омываемый соленными водами Красного вина...
                                                  оборота нет.
                                                  стрелки стоят..

хмельной
скалящийся
красный череп
взлетающий над морем,
оставлляя внутри своей утробы
лишь аквалангиста с четырьмя глазами
                                                            (и-всеми на выкате)...
череп отделенный от туловища.....
сгнившее туловище......................
                                                    .....................уже не отыскать,
да,и зачем воспарившим туловище,
вылупившаяся бабочка,
с пуповиной из взлетевших вместе с ним брызг воды,
тут же Солнцем иссушенных,
тут же тучей пролитых обратно.
и от тяжести своей,поднявшей в воздух новых товарищей,
что так же бессмысленно погибли-
каждая капля воды-
на каждый луч света-
лазер направленный точно на цель,
светящий-светящий до иссушения,
до того момента,когда не можешь дышать,
потому что горло пересохло...
и все это новые иновые цивилизации,
что занимают в моем рассказе так мало мальски времени-
а ведь они переживают рождения,
рассветы своих культур,
угасания,
гибель,
сгорающие вмгновение-
посредством лишь
пяти-шести слов-
заклинания столь сильного
что способно на уничтожение-
не рас,но миров.
                                               стрелки стоят.
                                               оборота нет.

И лишь
череп
нависающий
над всем этим
(и будь у него пивной животик,
                                              непременно схватившийся бы за него)
ухмыляющескалящийся над суетой сует.
(И
череп
здесь
отнюдь не символ смерти
                                       страха-нет-
                                       нет,череп как...)
череп-будда,
сложивший скулы
                            в позе лотоса,
попрощавшийся
(простившийся с телесной оболочкой)
и теперь
взирающий на бесконечное движение Солнца,
на игры капельных миров,
на Атласа,
                                        стоящего на камешке,
что покоится на удобном месте,средь трех хоботов,
воющих на небеса,
взывающих космос простить их,
темнота,
             вокруг
                        и есть этот космос,
ох,
и что же бы делал Атлас
без шахтерской каски
с фонариком во лбу
                                и
компаса в руках-
кинь шарик,
туда-
туда-
нет,туда-
юго-
       восток-
запад,
перебирающий ногами
                                   взад-вперед
                                   для равновесия,
                                   Атлас...
                                   стрелок нет.
                                   оборот встал
                                   на полпути.

простите меня для начала...
старец в ногах у дворянина
на коленях..безмолвно...
возможно ли взвалить на себя
грехи человечества без воли
                               Господа?
ноша не по плечам
даже каменным глыбам на теле Атласа,
взвали
и падай-
   падай-
   падай
   вниз головой
   в безмолвный космос,
   кувыркайся там до бесконечности...
   для острастки желающих...
   в рот черепахи,
   что поедает все
   отнюдь не являясь травоядной,
   просто ей не добраться до тех шариков,
   что наверху,
   но как бы она хотела...

ей грезится
что когда-нибудь
она туда доберется..
и все
упокоится в ее всепереваривающем желудке..

                          оборота нет.
в глазах огонь...
свеча..
и ритуал вокруг...
а пока..
пока...
клювом подбирающая
вывалившиеся за край
тени на черном фоне,
застилающие звезды,
пьянонервношатающиеся...