Как Пушкин, не умею

 я помню красное "Микадо",
 бокал передо мной стоял,
 и ровно свет на него так падал,
 и тихо вечер пролетал...
 была ли разница какая,
 какого цвета стены зала,
 негромко музыка звучала,
 звучал рассказ,
 о чем душа моя скучала,
 о чем мечтала,
 и твоя, ее одна лишь понимала,
 и принимала все как есть.
 Зачем так резко оборавлась,
 и тонкой нить та оказалась,
 мы не близки, нам показалось,
 и может что-то и осталось,
 единой каплей испарялось,
 и в миге потерялось вдруг,
 и я проснулась и никого вокруг.
 усталость...