Как снег ложиться на поля,
Как масло растекается по булке,
Так бережно касаюсь я листа,
Что б слов сплетённых нанести рисунки.

Я трепетно смотрю на белизну бумаги,
Я вижу ели видные следы,
Я тихо погружаюсь в бесконечность,
И слышу ели слышный всплеск воды.

Сейчас польётся из сознанья
Всё, что я в силах уловить.
Как нелегко порой, признаюсь вам я,
Свои слова от этих отличить.

Я выделяю суть из череды событий,
Я должен ничего не упустить,
Я должен в точности нарисовать картину,
Я даже тень от букв не вправе изменить.

Я прикасаюсь к белоснежной глади,
И начинаю медленно писать,
Все важные и мелкие детали,
Стараюсь даже запах передать.

Строка, ещё строка, другая,
И вот я лист уже перевернул,
Идущих мимо лиц не замечаю,
Пузырь без времени меня в себя втянул.

Так я добрался к месту назначенья,
Пузырь тот лопнул, я закрыл блокнот.
Стою под дверью в хорошем настроенье.
Быть может кто - нибудь, когда – нибудь прочтёт?