BlondinkaКоктейль …из мгновений любви, в вековом январе
Она приручает то буквы, то облака, танцует на битых стёклах и на мостах.
Он так уверенно держит себя в руках, что сам уверовал в то, что он слишком стар.
Когда она наливает себе вина, отметить удачный вечер седьмого дня, в его бокале коньяк, и он пьёт до дна, за всех, с кем вживую и мысленно изменял.
В её карманах с десяток дурацких снов, флакончики йода, две связки чужих ключей.
Он помнит её на вкус. Он на всё готов, чтоб к ночи не вспомнить три родинки на плече.
Она управляется с памятью так легко, как будто бы та не стреляет исподтишка.
Он знает, что все её шуточки в стиле "кольт" похожи на шила, запрятанные в мешках.
Она насыпает овсянки и отрубей, когда он уже намечает себе маршрут.
Она говорит: - Не люблю тебя, хоть убей.
Он ей кивает: - Взаимно.
И оба врут.
Ксения Кольт
Рената Штрем
За окном черной ночью Зима
Кружит вьюгой в пространстве бездонном
И стучится в чужие дома
С обездоленным сердцем холодным.
За окном черной ночью Зима
Плачет вьюгой одна сиротливо,
На террасе забытый стакан
Наполняет она молчаливо.
"Коктейль Грусти" готовит Зима
Из пушистого чистого снега,
И взбивает его до утра,
И колдует над ним до рассвета:
Отбирает "Снежинки Любви",
К ним добавив "Снежинок Разлуки",
Пару капель последней тоски
Утром примут любимые руки.
Однажды ты придумаешь меня
Таким, каким меня никто не знает,
И улыбнёшься шёпоту огня,
Что, в общем-то, такого не бывает…
Пуская в путь своё веретено,
Ты скрутишь в нити лунное сиянье,
И всматриваясь в тёмное окно,
Свернёшь в клубок любое расстоянье.
И мрачный лес зашелестит листвой:
Прости, хозяйка, это невозможно!
Но ты своей далёкой ворожбой
Меня в толпе окликнешь осторожно.
Я обернусь… мне голос твой знаком,
В зрачке витрины чьё-то отраженье…
Твой поцелуй осенним ветерком
Моей щеки коснётся на мгновенье.
Пожму плечами: вот тебе и на! –
Ещё среда, а голова устала…
А где-то родниковая вода
Сомнётся рябью: это он! Узнала?
Ответишь: да… и успокоишь гладь,
И что-то тонкой ниточкой порвётся…
А я пойму, что не могу дышать,
И почему-то сердце странно бьется…
Войду в метро как в зону катастроф,
И в рёве бесконечного тоннеля,
Услышу грусть в обрывках тихих слов:
Нашла тебя, нашла… моя потеря.
А я пойму, что всё пошло не так –
Сошлись в душе вселенские печали,
И бьется, как в капкане волкодлак,
Душа в логарифмической спирали.
Свет - вдребезги, и хороводы лун…
И вечность… и рассветная прохлада… …
С ней говорил мой новый Бог – Перун:
Исполнил я твоё желанье, Лада.
Сказоч-ник
она не любила свой happy birthday, подземку и слишком горячий чай.
давно не мечтала податься в звёзды, довольствуясь рамками [здесь; сейчас].
как будто, когда тебе много за тридцать, уже не до бабочек в животе,
и глупо за счастье костьми ложиться, ведь толком не знаешь, чего хотеть.
с ней дружбу водила смешная белка (из парка у дома) и рыжий кот.
огромное горе – разбить тарелку! событие века – забыть пин-код!
а выбор помады настолько труден, что всякий раз выжата, как лимон.
стирала в разбитом корыте будней судьбы своей ситцевый балахон.
но он приезжал к ней (с цветами, трезвый), и было им больше, чем хорошо.
и вечные бабушки у подъезда гадали: ну, что же он в ней нашёл?
с него можно было писать картину: «как надо уметь не любить себя».
он слишком устал приходить с повинной; такие, как он, все давно сидят на чём-то ли, где-то ли – суть не важно.
что переживать, если всё пройдёт? он яростно – парусником бумажным – вмерзал в стылой жизни полярный лёд,
оставив надолго мечты и цели о счастье без марок и порошков.
уверенный, что жизнь его процедит до шеи в верёвочное ушко.
на голые стены бросался всуе, считал многоточия и тире, и был не из тех, кто легко пасует, спасаясь от мира в монастыре.
она в него падала, словно в бездну, и с сердца его обдирала шлак. а вечные бабушки у подъезда гадали: ну, что она в нём нашла?
в обычном бюро далеко отсюда у подслеповатой уже свечи сидел одинокий закройщик чуда, предвидящий следствия без причин,
сидел – две души разложив в ладони, сшивал их краями, ровняя шов, хоть, словно те бабушки, сам не понял: и что же такого он в них нашёл?
Майк Зиновкин
кто ты, вошедшая под ребро?
– ангел ли….демон ли…. птица…..зверь ли?
звери ведь тоже творят добро
– не сомневайся - а просто верь им…..
даже, разлив ненароком кровь,
думай о том, что в тебя входила
вместе с холодным клинком клыков
тайным причастием чья-то сила -
точно……расчитанно от и до…
боги устали меняться в лицах..
кто ты, вошедшая под ребро? –
ангел ли….демон ли….зверь ли….птица?
птицам ведь тоже бывает мал
плен небосвода без новых песен,
если никто никогда не рвал
пулей горячей навылет сердце….
если не падало вниз перо,
вензель кровавый чертя по небу..
кто ты, вошедшая под ребро? –
ангел ли….птица ли…зверь ли…демон?
демон ведь тоже бывает свят -
гол……беззащитен……несчастен….тонок…
вечно творящий свой личный ад,
как заплутавший в ночи ребёнок….
льющий небесное серебро
в чан преисподней горячей лавой…
кто ты? - вошедшая под ребро? -
демон ли……птица ли……зверь ли….ангел?
ангелы тоже хотели б знать –
что означает: быть Божьим сыном?
как это: плакать….. любить…..страдать….
быть ненавидимым…..и любимым?
что означает творить добро,
если и зло безусловный лекарь….
кто ты? – вошедшая под ребро
слабому, смертному человеку?
Аманда Моррис
Мне на самом-то деле плевать, что ты давно не звонишь.
Я тебя поселила в какой-то вымышленный Париж,
В какой-то шикарный номер с видом на Сен-Мишель -
С кабельным, с барной стойкой, с кофе в постель.
Всё, что я помню – дождь… как в шею дышала, дрожа,
Как говорил «до скорого», а я уже знала «сбежал».
Стояла, как дура, в юбке - по бёдрам текла вода...
И всё говорил «до скорого», а я слышала «навсегда».
Но мне-то теперь без разницы… В том месте моей души,
Где ты выходишь из спальни, из выбеленной тиши,
Где время стоит, как вкопанное, где воздух дрожит, звеня,
Никто тебя не отнимет уже, никто не возьмёт у меня.
И однажды звонят откуда-то (оттуда всегда в ночи),
И спрашивают «знали такого-то?» - (молчи, сердце, молчи!)
И говоришь, мол, глупости, этого не может быть…
Он даже не в этом городе… он должен вот-вот позвонить…
И оплываешь на пол, и думаешь: "Господи, Боже мой!"
И нет никакой Сен-Мишели... и Франции никакой...
Елена Касьян
Время ждать.И терзать вокзалы, буквы считывая с билдбордов.
Мне тебя бесконечно мало в этом сонмище светофоров
и тускнеющих циферблатов в никотиновых лёгких баров,
до матросского злого мата, до подкорки тебя мне мало.
Эта жадность со дна, как камни, скрежеща пробивает днище -
я тону в прокопченных каплях с неба города злых и нищих,
но цепляюсь за голос в трубке, экономя его, как воздух
/эта жадность меня погубит, если стало уже не поздно./
***
Вечер - вечность в режиме ада посекундно ползёт на убыль,
прорисовывая вокзалы нашей встречей и чёрным углем...
Пью тебя сумасшедше, залпом, ночь под ноги бросая платьем...
Мне тебя беспредельно мало. Мне тебя никогда не хватит.
Кесслер Оксана
.jpg "p")
Ты только представь: я буду ее любить –
ее, что сумеет услышать меня весной.
Снег исчезает, как будто снимают бинт,
земля проступает, и тает последний слой,
и в воздухе влага – дыхание, словно пар,
выходит из почвы, клубится среди ветвей…
Ты только представь: весна – это время пар.
Весна – это время черных котов и ведьм.
Весна – это время отчаянных, время «Ч»,
священное время прошедших путем зимы.
Ты только представь: не будет привычных черт,
и каждое слово отныне меняет смысл.
Ты только представь: весна отдается мне, и ветер приносит песни издалека, и рыжее жаркое
солнце, живая медь, медовая женщина спит на моих руках.
Кот Басё
.jpg "4-(1)")
Он говорит: «Только давай не будем сейчас о ней,
Просто не будем о ней ни слова, ни строчки.
Пусть она просто камень в саду камней,
И ничего, что тянет и ноет других сильней,
Словно то камень и в сердце, и в голове, и в почке».
Он говорит: «Мне без неё даже лучше теперь - смотри.
Это же столько крови ушло бы и столько силы,
Это же вечно взрываться на раз-два-три,
А у меня уже просто вымерзло всё внутри.
Да на неё никакой бы жизни, знаешь ли, не хватило».
Он говорит: «Я стар, мне достаточно было других,
Пусть теперь кто-то ещё каждый раз умирает
От этой дурацкой чёлки, от этих коленок худых,
От этого взгляда её, бьющего прямо под дых…»
И, задыхаясь от нежности, он вдруг лицо закрывает.
Елена Касьян
а ей не хватает лишь шрама на полщеки –
носить его гордо, как орден – мол, «было дело…»
смотреть исподлобья…. медленно, по-мужски
гасить поцелуев пепел о чьё-то тело…
привычным движением скомкать чужую жизнь –
как вырванный лист,
что исписан….исчерчен….выжат,
когда отношения катятся к чёрту вниз
от зоны бикини до скрытых во тьме лодыжек –
и снова наверх – только ноги уже не те -
уверенным почерком пишется новый триллер
на девственно белом каком-то другом листе
и подпись: Артюр Рембо или Генри Миллер….
а впрочем, не важно
ей хватит своих стихов –
она не из тех, в ком цитаты скрывают бреши…
и всё-таки….всё-таки нет самых главных слов,
в которых пульсирует…..мечется….бьётся нежность….
самой не понятно – откуда в ней эта жесть?
такая усталость… и что-то на грани бзика:
не спать до утра, а ночью идти в подъезд –
курить и смотреть, как пепел слетает тихо…
пытаться очнуться - вернуться к себе самой:
примерила платье – скептический взгляд в трельяже…
какое там платье? ну, что ты? проснись и пой!
рубаха - потянет..…..а платье – такая лажа…
и руки в карманы…..и чёткий….привычный шаг…
а ей бы хотелось…..а ей бы……ей так хотелось(!)
к любимым губам прижаться….и не дышать….
трепещущей, лёгкой птицей сорваться в нежность..
Аманда Моррис
![985831[1]](https://static.tunnel.ru//media/images/2018-01/post_comment/929729/985831[1].jpg "985831[1]")
Не смотри, что я простужен, не считай наивным бредом -
Прилечу однажды утром, налегке или с вещами...
Я вернусь к тебе, конечно...если хочешь - обещаю...
Извини, не ставлю дату - в непогоду/в слякоть/в среду...
Ожиданье новой встречи (всё равно - зимою/летом) -
Как привычное лекарство, внутривенно и подкожно...
Но прожить без многоточий, как и прежде, очень сложно,
Невозможно возвращаться без обратного билета...
Отвергает перемены установленный порядок -
В нашем общем уравненье постоянных слишком много...
Хорошо, что ты умеешь с разрешенья чёрта/бога,
Сокращая расстоянье, находиться где-то рядом...
Долгий путь для каждой стаи очень четко обозначен,
Ты прости меня, бродягу - и за слезы, и за раны...
И пускай твердят "нелепо, невозможно, глупо, странно!" -
Я вернусь к тебе, конечно - разве может быть иначе?
Игорь Приклонский
Татьяна Андрюшак-Василенко
"Скажи, а ты меня сегодня любишь?" –
спросила громко девушка в маршрутке,
и пуговицу пальцем теребила,
на кожаной своей, осенней куртке.
Ей кто-то там ответил в телефоне,
она тихонько стала хохотать:
"Вчера – это вчера, ты что не понял?
А мне сегодня это нужно знать!"
Напротив тихо женщина вздохнула,
уж год как бросил муж... и ждать нет сил.
Слезу с щеки тихонечко смахнула:
"Эх, если бы и он вот так спросил."
А рядом с ней мальчишка лет пяти
ладошку папы очень сильно сжал:
"Пап, ну..а ты меня сегодня любишь?"
Отец..вдруг улыбнувшись, приобнял.
"Конечно любит! – бабушка сказала,
смотри..как смотрит..ты ж его награда,
ты счастье его в каждом новом дне,
и даже сомневаться в том не надо."
Улыбка у мальчишки стала шире –
и он спросил:"а кто-то любит Вас?"
"Не знаю, я живу в пустой квартире,
одна наверно встречу смертный час.
Есть дети, внуки, правнуки... так вышло,
что им уже давно не до меня.
(в маршрутке тишина на миг повисла)
Но, нужно жить... другого не виня!
Мне главное, чтоб жили они в счастье,
здоровы были и чтоб все в порядке.
И чтоб хоть раз в три месяца звонили,
я жду их, покупаю шоколадки.
Молится буду каждый день, за каждого!
Для них всегда горит мой свет в окне.
Ведь это важно..это очень важно,
когда есть тот, кто любит в каждом дне."
"А вот меня и не за что любить! –
сказал мужчина, – я тупой баран!
Не смог я счастье вовремя ценить,
и в том,что я один... виновен сам."
"Ты не баран, – вдруг кто-то прокричал, –
бараны не сумеют позвонить.
Ты... раз хоть ее номер набирал?
Сказал?... что любишь?... попросил простить?"
Мужчина лишь вздохнул, махнув рукой,
и номер прям по памяти набрал: –
Скажи, а ты меня сегодня любишь? –
Люблю... еще сильнее, чтоб ты знал!
Его глаза наполнились слезами:
"Нельзя мужчине плакать... некрасиво.
Но... если бы вы только понимали!
Как рад ее я слышать!.. всем спасибо!"
"Скажи, а ты меня сегодня любишь?"
– набрал вслух смс-ку парень в куртке.
Ответ он всей маршрутке прочитал:
"Люблю..24 часа в сутки!"
– А ты, сынок?! Ты, хоть чуток-то любишь?
(старик спросил мужчину у окошка.)
– Люблю бать, я к тебе пять суток ехал!
Чтоб рядышком побыть с тобой немножко!
Напомните же близким и родным,
что мыслями и сердцем рядом будете.
Согрейте их признанием простым,
что и сегодня вы их очень любите!
Tatiana
Танюшка, спасибо!
Че-т я забЕгалась))))))
Со всеми праздниками прошедшими тебя!!)))
)))
Ты знаешь,что я и без специальных поздравлений желаю тебе и семье твоей много-много добра!
Концерт симпатичный, песни ,стихи-Приклонский, Юрий Егоров(Сказоч-ник),Елену Касьян тоже читала-спасибо! Будь здорова,Танюшка
Добра тебе и света! 
Особое СПАСИБО за подписанных авторов стихов!!
)))))
Танюшка
Рассматривая стёртые страницы…
Рассматривая стёртые страницы,
Где Жизнь летит, вжимая пятку в стремя,
Твой Ангел будет хмуриться и злиться,
И Счастью говорить:
Еще не время!
Мы никогда не угадаем сроки
Начала мытарств и конца баталий,
Не потому, что Ангелы жестоки,
А просто Богом утверждён сценарий.
И всё, о чём мечталось изначально,
Обречено на долгое терпенье,
Хоть жизнь необоснованно летальна,
И, в общем-то, длиной в одно мгновенье.
Да и с годами всё грустней рассветы,
Ведь сны-подсказки вспомнятся едва ли,
И с дымом первой за день сигареты
Земные возвращаются печали.
Вот тут бы не поддаться искушенью,
И не послать всё это трёхэтажным -
Приравнено неверье к пораженью,
Чтобы не стал журавлик твой бумажным.
А Ангелы бесстрастно - молчаливо
Глядят на мир с небесного экрана,
И ждут, что мы когда-нибудь красиво
Сгорим в любви, как на костре Джордано.
И выдержим все трудности и сроки,
И не сорвёмся с горя в группу риска…
Мы по сюжету вечно одиноки,
Но свято верим в то,
что счастье
близко......
Сказоч-НИК (Егоров Юрий)
senar55
Sergey-62
primorili
Танечка, спасибо! Умеешь ты добавить изюмчику... :))) 
Владимир, благодарю за уточнение!
Сергей Александрович , милый Сам большое спасибо за визит , внимание и комменты!
Nas79
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
Ананда Риц
из мгновений любви, в вековом январе,
из всего наваждения зимнего,
дай запомнить не снег в прошлогодней траве,
а багряную ягоду в инее.