BlondinkaКоктейль любви, романтики и грусти ...
камуфляжное сердце. душа из стали.
посмотри повнимательней, кем мы стали?
и хватило же смелости всё оставить,
да разрушить поверье на полпути.
у меня тут не жизнь, а сплошной экзамен.
каждый первый другим, повсеместно, занят.
детвора во дворе огородик садит,
а я вовсе не знаю куда идти…
чемодан, обязательства…(их немного).
я сама донесу. не дури, не трогай!
поделом… я не раз предавала Бога,
он устал мою душу держать в аду.
да и мне без нее пустовато, знаешь,
это страшно не чувствовать, что теряешь.
ты уходишь из памяти. таешь, таешь…
у которой зимы я тебя найду?
так знобит… ну а если, зима не эта?
и каким небесам мне молится? … где ты?
я бы счастлива выменять все секреты,
на минуту свидания у реки…
только ты не приходишь встречать рассветы.
я изрядно устала искать ответы,
на вопрос: неужели на всей планете,
нет проклятья гуманнее не любви?
я ведь знаю прекрасно,
чего поэтам стоят самые лучшие их стихи…
Виктория Миловидова
Виа гра - кто ты мне
твой персональный рай
Московский. Серой сталинки фасад от непогод и времени рябой…
Вот дом, в котором год тому назад меня учила ты болеть тобой. За взгляд, горящий жертвенным огнём, я звал тебя «мой лигурийский бог», жил по ночам и, отсыпаясь днём, опять сюда бежал, не чуя ног.
Здесь я узнал – страшней болезни нет, с ней не пойдёшь к знакомому врачу.
В парадном гулком, камнем на стене я нацарапал глупое «хочу…» И что теперь?.. У райских палестин кто я тебе? Сумевший выжить Ной?.. ...вожмусь спиной в холодный дерматин – чужую жизнь почувствую спиной, поглажу кнопку, вызову звонком свою болезнь, не удержусь от «ах!», увидев бога в тапках и трико, и с ангелочком-дочкой на руках… ............................................................................................................... .................................................................................... …
мне лифт скрипит занудно: «выбирай…» а я стою, и спор с собой веду:
подняться вверх, в твой персональный рай,
или остаться в собственном аду?
Ник Туманов
игорь кибирев я уходил из прошлых дней
Только я без тебя... Я без тебя... Не то, чтобы не могу.
Просто такого - не пожелать врагу, это когда согнули тебя в дугу - девочка-лапочка - "не-подходи-опасно".
Это когда по сердцу - разрядом ток, оно бьется как-то неправильно, между строк, словно каждое слово - последний рывок, глоток - невозможный, нелепый... и чаще всего - напрасный.
Это как будто воткнули в тебя иглу, и она проникает под кожу, все дальше вглубь, так что проще свернуться калачиком на полу, чтоб забыть на минуту, где у тебя болит.
От нее никак не избавиться, не извлечь. Она дрожью бьется где-то в районе плеч, в сердце - и вовсе врывается, будто смерч - не спасают ни но-шпа, ни звон молитв. Это как будто ты - самый большой магнит, меня тянет невольно, нанизывает на нить...
Только ты ведь холодный и твердый - ведь ты - гранит, я едва успеваю не врезаться на бегу...
Ну а так все в порядке - улыбка, осанка, смех - это вполне безобидный, невинный блеф.
Я, возможно, здесь даже кажусь вам счастливей всех.
Только я без тебя...
А впрочем - могу. Могу.
Анна Кулик
Мона Лиза - печаль
горькое
Тот вечер пришёл, как обычно приходит вечер: работа, покупки, не раздеваясь, на кухню... газ, быстрей подогреть котлеты, из банки лече... На всё и про всё как обычно неполный час.
Ты тихо мурлыкала песенку Ани Лорак… Стянув пальтецо габардиновое с плеча, вернулась на кухню, хотела задёрнуть штору… услышала скрип проворачиваемого ключа и вышла навстречу.
Но муж, заскочив, с порога, сказал: "Извини, дружочек, у нас аврал, мне нужно уехать сегодня же. С этим строго!» Тебе почему-то казалось, что он соврал…
И, может, впервые за долгие годы брака, ты вдруг испугалась сразу. Наверняка поэтому захотелось обнять и плакать, его убеждая, что без него никак. Что он уходит совсем ты ещё не знала, ну, разве, что чуяла женским своим нутром, что мало ему той свободы, что ты давала.
Что ты давно не женой была ему, а сестрой, подругой, служанкой, им узнанной еле-еле, а женщиной, в общем-то, разве всего на треть, что там, где тебя не будет в его постели, не важно какая, другая придёт согреть. От этих предчувствий тебе становилось страшно, но как декабристу, ссыльному в Магадан, ты молча укладывала поглаженные рубашки в разинувший пасть бездонную чемодан.
Ты их узнавала на ощупь, не видя даже: у этой при стирке в кармане остался гвоздь… откуда у клерка?.. а, впрочем, не так и важно… на этой две пуговицы оторвалось… Ты перебирала пальцами вещи, вроде: вот лён, вот фланелька, вот саржа, а вот вельвет… а сердце болело от знания – жизнь уходит по капельке между пальцев в прорехи лет.
-Ну, ладно, помчался. Пока! Провожать не надо! - Приедешь на место, сразу же отзвонись...
И ухало гулкое эхо в пустой парадной, и медленно падало пылью куда-то вниз… Ты только тогда осознала, что это было…
Увидев в прихожей на тумбочке два ключа, ладони зажала коленями и завыла, как воют волчицы, теряющие волчат…
Ник Туманов
Жасмин Шаг По Лезвию.
Только больше не исчезай...
- Нет, тебе не идёт улыбка: побледнело твоё лицо.
-Вот за что мне такая пытка, чем я хуже, в конце концов? Кто сказал «не умей иначе» и поставил на мне печать? - Что ты?.. Плачешь?
-Да нет, не плачу… Я боюсь его потерять.
Это, чёрт возьми, очевидно – всё случается, жизнь есть жизнь: либо гладкой дорогой, либо – несуразные виражи, как получится, как сумеешь, как, действительно, повезёт – был бы злее / добрей / смелее, может, вышло б наоборот.
Мир-то, в сущности, одинаков: всё возможно свести на нет. Я боюсь только снов и знаков - в каждом видится столько бед, в каждом слышится это имя – ты ведь понял уже, твоё. Что-то бьётся, кричит внутри. Я всё молчу, а оно поёт. Отчего-то глаза слезятся, почему-то дрожит рука… Мы на сцене без декораций, я читаю: «Не отпускай», мне суфлёр прошептал подсказку: «К героине крадётся смерть». Это, всё-таки, злая сказка, может, хватит её смотреть?
Неживая, опять глотаю утром чай из остывших слёз, на обед - «ты идёшь по краю» или «всё это не всерьёз», позже - этот паршивый ужин: «всё проходит» да «жизнь – игра». Ты как будто бы равнодушен к слишком хрупким моим мирам, мир – тем более, он ведь честный, мир не «против», но и не «за»…
Всё наладится. Я воскресну. Только больше не исчезай.
Юлия Лавинская
Любовные Истории Возвращайся ко мне
Свет мой, скажи...
Свет мой, скажи, почему я тебя встречаю там, где закат невидим, но осязаем? Город похож на пагоду, замечаешь? Укрыта земля циновками из сизаля, в мерцающих стеклах, как в озере, карпы кои...
Луна золотым пером плавники обводит… Свет мой, скажи мне, что это? Что такое необъяснимо сильное происходит?
Чаши поют, не пели уже полгода. Ветер попутный все время – куда ни шел бы. Город похож на пагоду, там, у входа девушка ждет, звенит изумрудным шелком.
Свет мой, скажи, почему мы все это видим? Как совпадаем – мыслями, снами, днями?
Тысячи нитей, тысячи тонких нитей нас обвивают, прочно соединяя.
Город похож на пагоду или гору, пирамидально острую.
Он так близко, что хаос в моей голове обретает форму
Зеленой Тары,
сидящей на лунном диске.
Кот Басё
Аура - так скучала я.
Чуть- чуть о любви...
Он дарил ей свободу, словно путёвку в жизнь,
Вечерами тусовки, позже - из роз постель.
Он ходил по земле..А ей так хотелось ввысь..
И она уходила в очередной апрель...
Оставляя на память дурманящий шлейф духов,
Тихий смех за окном растаял под рёв машин..
Он сменил сотни женщин, о ней лишь моля Богов,
Нежность спящую теша под слоем душевных льдин..
Он дарил ей рассветы, звёзды и шёпот трав..
Каждый вечер - закаты..позже - слепую ночь..
Он ходил по земле..Она же жила меж глав,
Та, что стала мечтою, с апрелем ушедшим прочь...
Он искал ЛЮБОВЬ долго в лицах чужих девиц,
Находил..А глаза твердили- опять не то..
Но однажды услышал шорох её ресниц..-
ОНА ехала с дочкой в полупустом метро...
P.S.- Любовь есть...не переставайте в неё верить...
Пусть Буду
евгений коновалов я пойму
Встречаются, чтоб разлучаться...
Влюбляются, чтобы разлюбить...
Мне хочется расхохотаться,
И разрыдаться - и не жить!
Клянутся, чтоб нарушить клятвы...
Мечтают, чтоб клясть мечты...
О, скорбь тому, кому понятны
Все наслаждения тщетны!..
В деревне хочется столицы...
В столице хочется глуши...
И всюду человечьи лица
Без человеческой души...
Как часто красота уродна
И есть в уродстве красота...
Как часто низость благородна
И злы невинные уста.
Так как же не расхохотаться,
Не разрыдаться, как же жить,
Когда возможно расставаться,
Когда возможно разлюбить?!
Игорь Северянин
Александр Маршал Чтобы рядом.
я жду тебя дома...
он пишет: "я жду тебя дома. я ставлю чайник,"
и воздух ей тесен, как старый худой пиджак.
на улице ветер. над городом крики чаек.
она и не помнит, когда всё пошло не так.
он пишет: "я жду тебя. это почти как жажда".
она отвечает невнятное "не скучай",
но ей неспокойно. ей кажется, что однажды
он вырвет ей сердце и выжмет лимоном в чай.
ведь мама всегда говорила - так не бывает,
чтоб долго и счастливо и в один день. финал -
вернёшься с работы, а он тебя не узнает.
а может быть, даже и лучше, чтоб не узнал.
он пишет: "я жду тебя дома". осенний город
холодным дождём прибивает к асфальту пыль.
на улице ветер. она поднимает ворот.
ей надо успеть, пока чай ещё не остыл.
Мой Ветер
Емин, Л.Вайкуле - быть счастливым.
Теплый мой Ветер, девятихвостый Лис, в чьих тридевятых землях, в каких краях ты? С кем твои линии жизни пересеклись?
Вздернут ли красный парус на мачте яхты? С берега не увижу иных цветов, воздух морской зрение мне не лечит, я не Ассоль, ты Греем быть не готов, мы друг от друга слишком, увы, далече.
Целыми днями письма тебе пишу, кляпом пихаю в горлышки у бутылок, время так черепашьи ползет, что жуть, липкое солнце облизывает затылок.
Эти бутылки меж легендарных скал не проплывут ни брассом тебе, ни кролем - Сцилла с Харибдой вытаращат оскал, даже герой не выдержит фэйс-контроля.
Я не прошу остаться со мной навек, есть бы с тобою сыр с одного ножа и - сцеловывать гарь костра с утомленных век, душу стихами этими обнажая.
Не доставай мне древних колец со дна, алые розы вышли давно из моды.
Жду тебя здесь, как кто-нибудь ждет погоды.
Влюбись в меня - так, как я в тебя влюблена.
Стэф
Емин - начистоту
primorili
Сам!!!! Привет, дорогой друг! 
Да вот.... как-то так .... дождь на улице...
Вот хотел только к тебе подключиться да здесь опять и снова трагедия
А я думала - не судьба...
Вот оно что.. А я думала - не судьба..
Море ласкает камни и теплый песок,
Ты говоришь - "как же поезд-то проспала?"
И прикасаешься так, что по коже ток..
Эти пять дней.. Это лучшее на земле
Место отныне. Запомнится мне в крови.
Если когда-нибудь тоже приду к тебе,
То ничего о будущем не говори.
Руку твою целовать и не верить снам,
Пальцы переплетать, посылать весь мир.
Даже не чувствую, что эта ночь холодна,
Как никогда, мной окутанный и любим.
И даже если не будет ни часа сверх,
Если ты завтра уедешь и скажешь "Всё."
Я поднимаюсь по небу, все выше, вверх..
И, задыхаясь, шепчу "Обними
Ещё..."
Sky
Жасмин Руки В Рукава
А любовь...
Галина Стрелкова
Где-то месяц над крышами лазает.
А любовь замерла, молчит.
И согласна на эвтаназию.
Ты ведь тысяча сто причин......
ей , как довод и право выбора.
А хватило б и пары фраз.
И любовь, распятая дыбою,
тихо плачет, жалея нас.
Ты построил покруче Геделя
теорему с формулой лжи.
И любовь умирает медленно.
Ну а мы остаемся жить.
И становимся радиоволнами.
Каждый с выбранной частотой.
Друг для друга почти безмолвные.
Ты освоишься с пустотой?
Что ворвется холодным вечером,
когда город накроет мгла.
Ты простишь себе, как доверчива
и послушна она была?
И , напившись однажды дО смерти,
на кровать упадешь без сил.
И покажется, что /о,Господи!/
Не любовь, а себя казнил.
Юлиан - не суди меня строго
Юка Санна
Я выпью последний свой зимний коктейль,
присыпанный снежной кокосовой стружкой,
в прозрачном бокале - осадок потерь
неверных друзей и капризных подружек.
Я выпью свой первый весенний коктейль,
затянутый тонкой подтаявшей льдинкой,
в хрустальном бокале искрится капель -
прощальные слёзы метели-блондинки.
Лето нальёт в запотевший стакан
медовые нотки солнечной дыни,
и я, как уставший в пути караван,
случайно найду свой оазис в пустыне.
-----------------------------------
Осень обиженно взгляд от меня отведёт,
возьмёт из серванта любимую чашку с сердечком:
"Есть кофе, но он растворимый. Тебе подойдёт?"
Я, с чувством вины за гурманство, отвечу "Конечно..."
Nas79
MaRsisВзял себе послушать последнюю Ray Conniff - A Man Without Love. Спасибо!
.
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
быть просто живыми...
Придумано нами, написано нами - все наши темы, тотемы, татами, все наши битвы, безумства, бесчинства, все, что когда-нибудь с нами случится, все наши встречи, и речи, и ночи, вся недосказанность всех многоточий, вся неоправданность всех ожиданий, наши секреты, сонеты, свиданья, сладкие сказки и горькая правда, все, чем вчера превращается в завтра, все, чем мы дышим, что слышим и держим, все наши нежности, сны и надежды, вся наша боль – миллионом осколков /быстро пронзает, но входит надолго/ вся наша повесть, что длится веками, на каждой странице – губами, руками, касаньем, дыханьем, порханием крыльев - придумано нами, чтоб мы не забыли, как капли сочились и жгли ножевые...
Чтоб не разучились быть просто живыми.
кот Басё
О.Атланова,Р.Галанин - арифметика расставаний