BlondinkaКоктейль в сентябре...
Я слышу шуршание перистых крыльев,
Слепой, я не вижу, но знаю — ты рядом,
Скребусь пауком в опустевшей квартире
И путаю лирику с пошлостью мата.
Кидаю банальные спелые тексты
В кишащие масками плотные сети.
И все что осталось: слова и рефлексы
Они превращают в ужимки и сплетни.
Я чувствую взгляд на заштопанном сердце,
Но так не люблю уходить в многоточье,
Пишу тебе снова, пишу в ритме скерцо,
Вбивая молитву «услышь» в междустрочье
Пою, разбиваясь сонатой о стены,
Рифмую шаги с опечаткою «выход»,
Кричу на подмостках безумной арены,
Срываюсь на шепот, на возглас, на выдох.
Тебе, все тебе, ты услышишь, я знаю,
И вдруг обернешься, надавишь на тормоз,
Я слеп, я пою, я кричу, я скучаю,
Мой ангел бессменный, иди на мой голос,
Иди…
На мой голос.
Аль Квотион
Кесслер Оксана
На сердце легко, несмотря на простуду:
Вчера на обычной на вид мостовой
Я стала свидетелем яркого чуда,
А может быть просто столкнулась с судьбой...
Поверите в это, быть может, едва ли:
По латкам бетонным, под шорох машин,
Неслась королевой в оранжевой шали
Девчонка на вид сорока с небольшим!
Её не пугал ни порывистый ветер,
Ни пальцы дождя в волосах золотых:
Сияньем нежнейшего чувства на свете
Она отличалась в толпе от других:
Сверкали в глазах...нет-то даже не звезды:
Галактика, вспышки вселенской весны!
Неслась в музыкальности многоколесной,
С огромной надеждой смотря на часы...
А у перекрестка, до нитки промокший,
ОН прятал за спину огромный букет:
В его пятьдесят что же может быть проще :
Быть глупым мальчишкой пятнадцати лет!
По руслу пересохшего ручья тащу свою печальную добычу – убитую любовь. Как непривычно – она теперь со мной. Была ничья.
Её оставил старый интендант на биваке среди другого хлама. Казалось бы, о чём жалеть? Не драма. Всего лишь вещь. Ей срок недолгий дан.
К тому же, не моя ведь. Не моя! Потрёпана, в потёртом переплёте. Такая не одна. Их много сотен.
Но каждая светила, как маяк! И напрочь обрывало леера. И паруса алели от натуги. И мачты выгибались, словно дуги, когда спешить домой была пора. Туда, где им светила, как могла размытая туманом, как отравой, любовь. Она светить имела право. Пока была жива, она ждала.
Но, годы лупцевали по лицу. Морщины прочертили монограммы. И тот, кто был когда-то нежным самым любовь забыл. Игра пошла к концу. Другой и вовсе в землю лёг в боях. А третий стал пустым и равнодушным. Любовь прибилась к странникам на суше. И умерла...
Теперь она моя. И я её тащу как божий грех, баюкая в разодранных ладонях.
И жду – а вдруг она ещё застонет?..
И станет просыпаться на заре?..
Вот так всегда по жизни – либо-либо.
И трудно в недолюбленности мне.
Признайтесь люди, вы сыграть смогли бы?..
Нет не на трубах.
На одной струне.
Ник Туманов
А мы уже там...
Кот Басё
А мы уже там, за чертой, чтобы ни говорили о рубежах, как бы нам ни хотелось ужиться и удержаться, мы уже за чертой, и некуда убежать, если шансы и были, теперь не осталось шансов. И от этого, знаешь, тихо и хорошо, в этом есть понимание и прощенье. Я не ждала тебя, и ты ко мне не пришел, мы не держим обиды и не храним вещей, но в этом есть такая легкость и простота, от которой мир становится поднебесным. Я распахнулась, и ты меня пролистал. Нашим страницам в одном переплете тесно, поэтому небо ясное. Журавли, бумажные, воздушные, неживые попарно поднимаются от земли, которую мы догнали и окружили. На земле начинается осень, ее шаги все отчетливей слышатся в воздухе напряженном… Время забытых лиц, запрещенных книг, время любить мужей, возвращаться к женам, верить и сражаться за рубежи, если успел остаться в земных пределах.
Мы уже за чертой, и надо учиться жить.
В этом-то все и дело.
Выдержка коньяка да закалка стали, неумолимость слов, преломленье призмы… Мы друг без друга чувствовать перестали. Это, мой милый хищник, опасный признак. Это начало пытки, начало ломки, это клыки на полку и когти спрятать. Это не ты отныне большой и ловкий. Новая эра, чуешь? Иной порядок. Ходишь и видишь всполохи да зарницы, хочешь бежать в укрытие, да не можешь. Ты продолжай, продолжай, продолжай мне сниться так, чтобы я тебя ощущала кожей. Это и слишком страшно, и слишком ценно - очеловечить слабостью сквозь касанье. Шкуры лежат у ног – тяжело, как цепи. Мы так хотели, хищник. Хотели сами. Выдержка коньяка да закалка стали, ночи темны, как сажа, нужны, как воздух.
Мы друг без друга чувствовать перестали.
Это чертовски больно. И очень просто.
Кот Басё
Консуэло
"Никогда не теряй терпения — это последний ключ, открывающий двери." (А. де Сент-Экзюпери)
А ведь ты говорил, что не будешь лежать в цветах,
То ли маленький принц, то ли маленький хитрый бес.
Разговоры о новых моторах, финтах, винтах,
Постоянная тяжесть хвалёных твоих небес.
Каждый новый полёт — одинокие мили дней,
И короткие сводки — плевками в лицо земли.
Небеса отнимали тебя у меня верней,
Чем десятки поклонниц — от Сильвий до Натали.
Я серебряных свадеб давно от тебя не жду,
Не пытаюсь латать прохудившийся сердца мех.
Разве мало во Франции юных красивых дур?
Я уже и сама сомневаюсь в своём уме.
Ты терпел мои крики, пустые, как мой бокал,
Мои речи, пустые, как баки твоих машин.
От истерик, скандалов, вояжей по кабакам
Уходил и не каялся, значит — и не грешил.
Мы, как виллы в предместье, друг другу сданы под ключ —
Перемытые окна, но стены оплёл вьюнок.
Из открывшейся двери размашисто брызнет луч,
Точно жёлтая молния змейкой мелькнёт у ног.
Без тебя мне легко — я свободна, светла, мила,
Только так получилось, что я не умею — без.
Я клянусь, ты вернёшься! Не выбрит и не крылат.
Ты всегда возвращался с паршивых своих небес.
Алан
Он приходит глубокой ночью, вздыхает глухо и просит кофе.
Согревая простывшую табуретку, уныло хохлится воробьём.
Не пытаюсь развлечь — он угрюм и являет всё чаще профиль,
хотя ищет (по непроверенным данным) кусочек души внаём.
И зачем приходит?
К чему он ходит вокруг да около —
у меня расписано время на восемь жизней вперёд.
Но можно понять — его никто не лимитирует сроками.
Смотрит пристально.
Тянет руку, играет локоном.
Лезет в душу, оценивая степень зрелости.
Тоже ждёт?
Я запахиваюсь поплотнее: душа, махровый халат, сползающий плед.
Загораживаюсь скрещёнными руками — изыди к чёрту!
Ухмыляется криво.
В завитках надо лбом его мнётся свет,
но, сбегая от света, назад его тень простёрта.
Я гадаю на гуще, зеваю, играю кубиком сахара.
Время тоже устало — разбуженной кошкой жмурит глаза.
Злюсь, но молча.
Зову его про себя прибабаханым,
а он что-то бормочет о пылью покрытых амфорах,
и тогда я вспоминаю разом все известные адреса.
Он уходит почти на рассвете — опять потерянным,
долго мнётся в пороге, трамбует минуты в потёртый рюкзак.
Прячет тайные помыслы по душевным глухим расщелинам
и бросается в утро камнем.
Зачем приходил?
Дурак...
Уже Другая
вспомни меня, я когда-то была в твоём будущем,
лет через тысячу, помнишь, летели над водами,
что-то смеялось и делало море бушующим,
кто-то вверху управлял незаметно погодами.
вспомни мой голос, к тебе так легко достучавшийся,
я говорила о том, что ты вскоре подумаешь,
было тогда далеко ещё до настоящего,
прошлое вовсе казалось несбыточным, странным, надуманным.
знаешь, в тот миг пошатнулась земля, что-то сдвинулось,
дёрнулось время, свершился обмен полюсами, и
сила столкнула какая-то нас с тобой спинами,
может поэтому временно стёрлись из памяти.
ты меня вспомнишь и сможешь сказать что-то важное,
просто без этого дух ничему не научится.
там, за чертой, в нашем будущем самое страшное
мы пережили, и значит, останется лучшее.
чувствуешь время? оно серым волком кочующим
будет выслеживать нас через все воплощения,
так получилось, мы были уже. только в будущем.
где-то за гранью игры. в неземном измерении.
Лилу Сабрум
.
TatianaЕле доплелась до тебя,Танюша,чтобы поблагодарить за твой вкусный осенний коктейль))
Послушала Леонардо Коэна- грустно стало....вроде недавно мы "с боем" прорывались на его концерт, чтоб увидеть его вживую,а уже столько лет прошло!!!-а вот уже и нет Коэна, осталась только Память...
Аль Пачино...как он играет слепого!
И-танец под исполнение неподражаемого Леонардо Коэна-прекрасно.
Спасибо,Таня,за концерт и за твой твой труд-все хорошо!
Лидия Клочкова-Заруцкая
Кружит голову новый Сентябрь
Красотой неземной, левитановой,
Серебристым узором дождя,
Даже если он снова неплановый..,
Даже если в нём тихая грусть,
Он, как всплеск переборов гитаровых,
Чуть ладонью к нему прикоснусь, -
Сердца гулкими вторит ударами…
Чуткий пульс любопытных антенн
Ловит Бабьего лета дыхание,
Колдовской золотой «гобелен»
Отражается в мира звучании,
В ретрансляции каждого дня,
В светлой вере, что всё распогодится,
Лишь пути от Тебя до Меня
Только в сказках
осенних
и сходятся…
Эдуард Струсберг поет
07.09.2019г
А это тебе для настроения под солнечными Желтыми Зонтиками!
Будь Здорова!
Nas79
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
Ты думаешь, что всё же повторится
Гроза, туман, да поутру зарница.
Нет, всё обман – не те мелькают лица.
Прошла беспечность наша, озорница.
И молодость пришла к другим ногам.
Был в чём-то прав Омар Хайям…
наина