Конец пути

Нет, я совсем не пьян,

И вовсе не похмельем

Наполнена больная голова.

Мой жизненный роман,

Как рюмка с ядовитым зельем, -

Последняя его глава.

Всем страждущим давно уж роздан хлеб,

А я его все жду наивно столько лет.

А, может, там, где раздают, его в помине нет?

Или пирожник наш давно от старости стал слеп?

Черт! И я, наверное, оглох:

Не слышу и не внемлю,

О чем глашатай громко прокричал.

Мой плот не так уж плох,

Сплетенный из Любви, Надежды, Веры,

Он   мой причал.

Всем, кто блуждал, давно уже отпущены грехи.

И тучные стада в хлева загнали пастухи.

Поэты, в власяницах, льют крамольные стихи,

И ждут, когда их будут жечь на площадях верхи.

Чу! Где-то там вдали

Далекий свет мерцает

И нас зовет в дорогу  за собой,

Но почему болит

Так сердце у меня, и боль не отпускает,

А счастье, вон, за той горой!

Всем, кто спешил уйти за синей птицей вслед,

Всем мученикам дан давно зеленый свет,

А мне же рупоры кричат вослед какой-то бред,

Что на моём пути и семафора вовсе нет!!!

 Декабрь, 2009