Мати, моя  мати,
Где-то  духу  взяти?
Ты  мене  родила
Небогатой  стати.

Ты  мене  родила,
Не  предусмотрела,
Сколь  идти  убогой,
И  куда  дорога?

Что  добрые  люди
Пожалеют  буде,
На  дороге  торной
К  солнцу  на  полудень?

А  дорогой  торной
В  град  нерукотворный
Стон  стоит  голимый
К  Иерусалиму.

Брате,  мой  брате,
Как  мне  умирати,
Кому  я  вспокаюсь,
Чем  я  оправдаюсь?

Где небесной  рати
Мирну  сень  стяжати,
Раю,  мой  раю,
Светлый  птичий  граю.

Июнь, 2006

Если б знать, что эта осень

Станет осенью последней,

Я бы все дела забросил,

Чтоб увидеть лес осенний…

Я бы теплый запах хлеба

Разменял на запах хвои.

Я бы ел глазами небо.

Я бы пил вино сухое.

Только тут и понимаем,

Что свое с собою носим,

Если двери открывает

Наше детство в нашу осень.

И когда полна весною

Сладким соком зелень эта.

Мы с тобой приходим снова

В наше лето, в наше лето.

ст. Влада Макина

Пожелал дурачок чужого,
А и зря - не по Сеньке шапка,
Захотел дурачок земного,
Чтобы горькое стало сладким.

Нашептал дурачок в молитве,
Обрадел, дурачина, лишку,
Что закончилась злая битва
И наступила вдруг передышка,

А и все-то его жалеют,
А не бьют по коленям палкой,
Стал - быть можно дышать смелее…
Да никому дурака не жалко,

А мечтал- на пороге встренут,
Поглядят, расцелуют в губы
И восчувствуют дерзновенно -
Да никому дурачок не любый -

-А и вольно ж тебе, чужбина.
Простодырое сердце ранить!
И одна дураку судьбина -
- Под гармонь во всю мочь горланить.

И, незнамо какою властью,
Оскуделые души трогать
И, одно дураку счастье -
- По родимым брести дорогам.

Время тянется, волочится…

День осенний наг и сер.

Каково-то жить с пророчицей,

Слышащей музыку сфер?..

И кому такая глянется

А алой меткой на груди?

С ней, гордячкой и изгнанницей,

Тяжелехонько поди…

Обойти б ее сторонкою…

Да не в мочь, который год

Между примусом и шконкою

Жизнь режимная течет.

Жизнь хорошая, веселая,

С каждым выдохом бодрей.

Притаилась кривда голая

Возле Аниных дверей.

Только входа нет ей в спаленку,

Где над строфами дрожат.

И в ладони крестик маленький

Китежанкой крепко сжат.

Памяти мамы

Високосной любви грозовая вода

Отзовись на условном наречьи.

Пусть ракушки пустой полыхает слюда

На ладони сухой человечей.

Там не море аукает, просто шумы, -

Околесица плачет бемоли.

Но зачем в этой тьме узнаваемы мы

Абсолютностью слуха и боли?

Этой осенью ты возвращалась домой

От безбрежной больничной палаты.

Ночь вращала по краю воронки витой

Шар земной перламутром объятый.

Ты себя возвращала тому, кем дано

Видеть, как расступаются воды,

Открывая простынными складками дно

Твоего заревого исхода.

Безоглядную зависть и славу, и лесть,

Что гнались не вотще за тобою.

Погребает волна, остается как есть

Шум прибоя в ушах, шум прибоя.

Изумленное эхо твое, сиротой,

Поклонясь на четыре сторонки,

Я стою у порога воронки витой,

Шум прибоя вобрав в перепонки.

Дышу тобой и сладок каждый вдох.

И каждый мал, и впрок не надышаться.

Что хочешь ты, того же хочет Бог.

И кто я есть, что б с Ним не соглашаться…

Но не лукавь, ты знала, что права,

Когда в меня корнями прорастала.

Сквозь все пути, все мысли и слова

Я ждал тебя, и ты об этом знала.

Скажи, что «нет» и рухнет небосвод.

Ответишь «да» и холод мирозданья

Отступит прочь, и сердце оживет.

И станет жить восторгом ожиданья…

Минутных встреч - о большем не прошу.

Лишь парой фраз случайных обменяться.

Ну что за грех, что я тобой дышу?

И сладок вдох, и впрок не надышаться…

Квадратами  желтых  утерянных  писем
С  деревьев  все  листья  вокруг  облетели.
Сто  тысяч  шарманок  от  хрипа  очищу,
Чтоб  снова  осеннюю  сказку  запели.
Ту  русскую,  с  детства  знакомую  песню
О  том,  как пасутся  над  речкою  кони.
Я  знаю,  что  осень – усталый  шарманщик
С  кленовыми  листьями  вместо  ладоней.

1975

Этим горьким лекарством врачуя иссякшие силы, –
Что «одно на потребу», я верю, надеюсь, пою…
Нам скостят на мытарствах за то, что мы жили в России.
Нас помилует Небо, что землю любили свою.

«Душа говорит» - так можно сказать о творчестве автора и исполнителя Людмилы Кононовой.

- До 12 лет я часто лежала в больнице, - вспоминает Людмила Кононова. - Было много свободного времени, которое я занимала чтением. Наверное, такое уединение, возможность быть внутри себя, привело к тому, что однажды я поняла: «я могу писать стихи».

См. также

https://tunnel.ru/view/post:3504397429

https://tunnel.ru/view/post:3504397613