Вновь блеет жалобно овечкой

Колючий ветр по всей земле,

И Пастернаковскою свечкой

Мигает плошка на столе.

Но вместо башмачков изящных -

Два старых валенка в углу.

Сонм брошенных окурков зряшных

Все вострит памяти иглу.

Казалось бы, ну что такого?

Но для меня эта метель

Так и метет с сорок шестого,

Пытаясь двери снять с петель.

Метет метель, срывая прясла,

Разлукой давнею корит…

Моя свеча давно погасла,

А вот Борисова – горит!