Мне не руки достались, а крылья
И соленое, отроду, море...
Не лечу, а парю от бессилья
И найду ли границы в просторе.

Мне бы берег засеянный хлебом,
Чтоб ручей с родниковой водицей...
Чтоб весной сквозь сугробы побегом,
А не птицей о скалы разбиться.

Взмахом редким, касаясь пучины...
Мне сквозь радужку видится берег...
Пустота облетает с картины
И бессилие силами бредит...
Почему же мозг в сказку не верит.