Молнии вьют слова, 
не попадают в цель.
Гром. Шелестит листва. 
Ветер. Остатки дней
осени. Черный цвет 
в картине календаря;
сплетение солнца и тени 
на куполе монастыря.

В парке темно, но свет 
течёт из окон фонаря.
Скульптуры замрут в конце 
аллеи, укрыв себя,
забудут, как нужно дышать. 
Деревья и их черты
сойдут с картин Пикассо.
Сквозь блики их черноты
увижу твоё лицо.

Увижу твои глаза,
которых немая гладь
впускает меня назад
над осенью тихо летать.
Внутри моих мыслей пыль
и линий кривых переплёт.
Столбами скрестится быль,
запомнив высокий полёт

в окрестностях. Мост. Рассвет.
Перила из сонных огней.
Сквозь веток сухих треск
чуть слышно дыхание пней.
На них не растут цветы.
Кругом не растёт трава.
Чернеющий обод земли
и кожа моя груба
в руке у тебя зацвела.