Октябрь. Смерти нет

Спадает лист, за ним – другой,

вот стайка листьев устремилась вниз,

и лишь один отставший лист

кружится и кружится, танцуя на ветру,

как будто бы не хочет он ложиться

стежком к осеннему ковру;

как будто хочет стать он птицей

и в теплый край далекий улететь,

там песни петь и никогда не возвратиться,

и никогда не умереть.

Но пенье – не его предназначенье.

Его судьба - все лето зеленеть,

всему, что дышит, жизнь давая,

а осенью он должен пожелтеть

и лечь на землю, тихо засыпая;

под снегом превратиться в дивном сне

в то нечто, что однажды по весне

накормит новорожденный росток,

что из земли победно прорастает, -

и новый листик явится на свет,

как доказательство, что смерти нет,

а есть лишь превращенье.

И это, без сомненья,

пусть не совсем, но все же утешает.