Синяя Яма.

…Звонок…Его голос…

- Если не умру сегодня, то выкарабкаюсь. Приезжай.

Еду. Пансионат «Красный Октябрь», Киевское шоссе…Шлагбаум крив и скрипуч. Дорога разбита и петляет как баба, упившаяся в хлам…

По левую сторону что-то вроде леса. Между деревьев-верёвки. На верёвках чьё-то, от штанов до детских трусиков…Длинное здание, обглоданное временем до штукатурки…Окна – настежь, грязные тряпки, ранее бывшие занавесками, как оконные бельма.…Думаю: куда Его опять занесло? Холл мрачен. Пахнет кошками и беспробудным пьянством…Пусто.…Поднимаюсь выше…Диваны.…С каждого местами содрана кожа.…На одном  спит Кто-то…Спит, уткнувшись в обивку…Грязный свитер почти до пят…Мухи…Шарахаюсь…Это как в сценарии к малобюджетному фильму ужасов: по идее из коридорного сумрака должны шаркающей походкой выйти зомби, мне – убегать, а я вся такая в платье и на каблуках…Спящий шевелится и бормочет…Мухи пугаются, но ненадолго: спящий принадлежит им, тёплый, грязный, и похоже, они единственные ,кто любят его беззаветно всей своей мушиной / душой?/…

- Мне не нравится твоё платье. Оно -  зелёное.

 Это хорошо…Раз не нравится, значит, Он не так уж сильно и умирает…Номер. Видно, что накануне здесь хорошо погуляли…Пустые бутылки…Умершая от жары плитка шоколада.…Чувствую взгляд в спину. Оборачиваюсь.…На тумбочке, что под телевизором, иконка.…По белеющему платочку узнаю Матрону.…Спрятали? Забыли? Или как надежда? Показываю взглядом: не стыдно? Не стыдно… На одной из кроватей опять кто-то Спящий…

Он – мне: это Татьяна Владимировна. Его коллега…Владимировна храпит, повернувшись к миру бампером…Храп колоссален.…На бампере – по-детски наивные розовые  трусишки.…Говорю: прикрой человека…Он: мы не спали. Мне всё равно, спали они или нет.…Трогаю рукой Его лоб. Горячий, как кипяток.…Спрашиваю: который день он в угаре…Он мучительно пытается вспомнить: кажется, четвёртый.…Ел? Нет.…Говорю: сядь. Рассказывай... Рассказывать без дозы он не может…Водка булькает в замызганный стакан…Я начинаю  понимать, что с этим человеком меня ничего уже не связывает. Даже прошлое…Он говорит…Долго. Подыскивая слова. В глаза не смотрит…Я всегда тебя любил.…И всегда тебя ненавидел.…И люблю до сих пор.…И до сих пор ненавижу.…В этом нагромождении лжи – есть кое-что, смахивающее на правду…Его «ненавижу» и его «всегда»…Хмыкаю.…Спрашиваю: где те, которые с тобой? Он теряется,…а я просто хочу знать, та, которая с ним этих два года – где она, когда ему так плохо? Приехала, забрала у него банковскую карту…Логично: всё пропьёт и ей не достанется…Он - близко и единственный, раз смотрит мне в глаза: знаешь, сколько там бабла? Не знаю. И не хочу знать…Мне всегда было всё равно…Я – всегда вопреки.…Думаю про себя: ты  так сейчас ошибся, брякнув мне, я всегда найду, где выжрать бесплатно.…На данный момент «выжрать бесплатно» - это я…Иду в ванную…Он всё говорит, говорит,…Беру тряпку…Похоже, это и есть полотенце…Вода из крана хрипит чем-то жёлтым.…Как маленького укладываю Его…Полотенце на лоб.…Затихает.…Читаю « Отче наш…» Тихонько. Чтобы не спугнуть. Он не любит Бога…А Бог всё ждёт от него веры…Холодная вода забирает жар…Ему легче…Там, где пульс, стало спокойнее…Он  начинает будить Татьяну Владимировну…Та будится с трудом…Думаю, ежели ей не пить пару – тройку дней, умыться-причесаться - то очень даже ничего.…Знакомлюсь.…Из вежливости (будь она проклята, эта моя вежливость)…Картина напоминает нечто Зазеркальное: Алиса, это Пудинг, Пудинг, это – Алиса…Татьяна Владимировна пытается вспомнить, где она меня уже видела…Книга с моей фотографией семафорит ей с тумбочки…Ой, вот Вы какая…Какая, думаю?...Водка кончается…А им мало…Он говорит: сейчас…После «сейчас» приходят люди…Двое…Меня опять знакомят...Мне бы уже пора встать и уйти…Я сделала, что могла…По крайней мере, сегодня Он не умрёт…Двое приносят водку…Тяга к писательству запирает меня в этой комнате…Один из двоих – дядя Саша…Так называемый…Дядя Саша стесняется меня( а как же, та самая «писательница»,тьфу…бесполезно объяснять разницу между лирикой и прозой, фактом – моя книга, а значит «писательница»)…Второй – Алексей…Алексей не стесняется, заявляя с ходу, что я красивая…Очень красивая…Ага ,после «столько водки»…Ловлю удивлённый взгляд.…А ты как думал? Я, тоже не стесняюсь, Алексей, Вам не обломится.…Тот: понял, не дурак.…Тогда зачем ты здесь? Игнорирую.…Тут же мысль: дядя Саша, зачем мужчины пьют? Дядя Саша теряется.…Чтобы не плакать…Оля, это проклятое место. Синяя Яма..Либо на дно, либо ещё ниже…Думаю, куда – ниже, чем сейчас ?...Подъезжают Его друзья…Слышно, как  львино фыркает джип…Застолье перемещается на капот машины.…Всё как всегда: только без девок.…Из закусок – варёная колбаса с отпечатком чьих-то зубов и водка.…Много водки.…Это приехали за Татьяной Владимировной…Я причёсываю её.…Пытаюсь отчистить что-то белое с её юбки…Мне стыдно за нее.…Не за юбку. За Таню.…Спрашиваю: зачем тебе это всё? Этот  Эндрю (они называют его «олигархом»)? Она пьяно машет рукой, мол, пригодится.…Дойдёшь сама? Кивает. Её заносит…Ловлю, чтобы не упала.…Уже дошла. Или ей просто уже некуда «доходить»… Говорю: буду позже…Ей всё равно, буду я позже, буду ли…Там же  Эндрю…Мне смешно…Слышно:..расплескалась сииинева, рассссплескалась…Естественно, Его любимое…Смотрю на Матрону…Она вздыхает…Прошу её приглядеть за ним…Понимаю, что бесполезно…Ухожу, оставляя открытой дверь…Спускаясь, слышу, как Тот – который с мухами, шепчет: фея.…У машины столпотворение: это же «выжрать бесплатно»…У Его друзей округляются глаза.…Ну, как же.…Опять Рыжая.…Слышу, как Он говорит: ухожу от …(как же её там, все время забываю Его «очередную», Гаврикова, что ли…) Бедная-бедная Гаврикова.…Подхожу…Друзья начинают врать, что, мол, мы забираем Его к отцу, хватит уже, напился.…Делаю вид, что верю…Они всегда считали меня дурочкой, зачем же разочаровывать людей? Один из них бубнит, но так, чтобы я слышала: Оля осенняя, Оля весенняя,зае…о… Он: прости, я выбираю друзей…Я прощаю…уже зная, что скоро…Да и просто ,прощаю…И знаю, что вижу Тебя в последний раз…

Сажусь в машину. Включаю радио…Синяя Яма взглядом бьёт меня между лопаток…Мне не больно…Я из тех, кто, падая, поднимается снова.…И я всегда знала, что я сильнее Тебя…Но и Ты знай, предавший тебя однажды – однажды предаст снова…

P.S

Я напротив …Он: позову-пойдёшь? Нет…Тебя разобьёт паралич. Твоя «очередная» плюнет на тебя и выкинет вон…Единственное, что примет тебя – Яма. Цвета «расплескавшейся…»

...Ответом Тебе на твой звонок «после всего»…Её больше нет. Разбилась в ночь на 30 сентября.…Не приходя в сознание.

29 сентября 2011 года, «Синяя Яма». Киевское шоссе.