Сорок второй военный год,

Страдает, стонет наш народ.

Солдаты гибнут, пот и кровь,

Но всё равно живёт любовь.

Об этом вспомнилось не зря,

В сорок втором родился я.

И в день рожденья моего

Отца не стало – нет его.

Когда я начал понимать,

Я видел, как страдала мать.

Я это видел и молчал,

Она ж рыдала по ночам.

Теперь я сам три раза дед,

Но на стене отца портрет.

Я часто на него смотрю,

За жизнь мою благодарю.

Судьба у каждого своя,

По- своему живу и я.

Живым не видел я отца,

Но я – портрет с его лица.

.

26.02.2011