BlondinkaНу здравствуй, мартовское безумие... Коктейль
Полонина Ирина
Пути Господни неисповедимы...
Шла Женщина, которую не ждут,
По липовой аллее… дальше… дальше… –
Ах, если бы случилось всё пораньше! –
Погода изменилась бы, маршрут... –
И где чёрт носит правильных мужчин? –
Два ангела шептались меж собою. –
Весну б сейчас… и встречу Ей подстроить… –
И что это Господь опять молчит?
В карманах удлиненного пальто
Та женщина, меж тем, ладони грея,
Всё шла и шла по липовой аллее
С печальной мыслью: «Кажется, ничто
Не в силах изменить мою судьбу!»
Вздохнув и обойдя ручья излуку,
Скорее по привычке, чем от скуки,
Она свернула вправо на тропу…
Был месяц март, суббота, пятый час.
Совсем недалеко по переулку
Брёл к парку на вечернюю прогулку
Мужчина – внеурочно в этот раз.
С ним рядом вислоухий спаниель
Кругами бегал с радостью собачьей,
А воздух становился всё прозрачней,
Казалось, даже слышится капель.
Проталины минуя на снегу,
Пёс замер удивленно перед лужей -
Привычный путь был полностью запружен!
Всевышний улыбнулся и вздохнул…
Два ангела молились, не дыша,
В волнении шептали: – «Ну, смелее!»
Мужчина развернулся на аллее
И… вправо на тропинку сделал шаг…
***
Мужчина был серьёзен, молчалив,
Прищурившись от солнечного света,
Он ждал весну по крохотным приметам:
По пухлым почкам и осанкам ив,
Сырым ботинкам, мокнущим следам,
По небу, что ему казалось выше,
По танцам голубей на скате крыши,
И блеску глаз спешащих мимо дам.
По мягкости оттаявшей тропы,
Какому-то особенному чувству,
Что заставляло веровать в безумства
И броско выделяться из толпы.
Предчувствие внезапных перемен
Тревожило. Надев на пса ошейник,
И с грустной мыслью – скоро понедельник –
Он вырвался из плена старых стен.
А вот и парк – безлюден, гол и пуст.
Залаял пёс, рванул тропинкой вправо
За одиноко шедшей стройной дамой. –
Сударыня, не бойтесь! Он же трус… –
Да я и не боюсь, а пёс ваш мил.
Люблю ушастых рыжих спаниелей!
Весна идёт… Вы любите апрели?
И старый парк дыханье затаил…
***
Был месяц март, один из первых дней,
Когда, весны почувствовав дыханье,
Всё замерло в тревожном ожиданье
В голубизне и сумраке теней.
Забытый всеми нами старый парк,
Как нищенка в тряпье – обносках снега –
Не восхищал пушистой боле негой,
А лишь грустил – не защищён и наг.
Когда в него легко вошла она,
То ветер раскачал деревьев ветви,
Как старые несмазанные петли...
Вспорхнувшая пугливо тишина
Под каблучками хрустнула ледком
И эхом разнеслась по закоулкам: –
Весна! Весна! – меж лип светло и гулко
Звенела тишина… Судьбой влеком
/что, впрочем, он пока ещё не знал/,
С собакой вслед за ней вошёл мужчина,
И ожил парк, казалось, беспричинно.
Луч солнца, отражаясь от зеркал
Ещё замерших луж, скользнул правей,
Учуяв что-то «Рыжий» сделал стойку,
Восторженно повизгивая, бойко
Рванул вослед вдоль парковых аллей,
Чем вызвал чуть испуганное: «Ах!»
У женщины с глазами цвета неба…
Пусть кто-то скажет: байки, дескать, небыль,
Но хочется же сказок, хоть в стихах.
А если не мечтатель ты – не верь!
Но долго по оттаявшей дорожке,
Где шаг прервали дамские сапожки,
Кругами бегал рыжий спаниель…
нет, мне сегодня точно не уснуть, не стоит и надеяться на это,
ведь ты опять колдуешь мне весну веснушками, проталинами, светом
прозрачных звёзд на млечной чистоте, чтоб только для меня всю ночь горели.
на веках пишешь, словно на холсте бессонницу весенних акварелей.
мне чудится, что я дитя огня, а ты, закрыв глаза, идёшь по следу…
на деле это ты ведёшь меня по облакам и празднуешь победу.
соитие подобное ножу – на острие отрава вкуса рая.
мне кажется, что я в тебя вхожу… на деле – это ты меня вбираешь.
мою надежду, искренность мою ты впитываешь – лишь твоя роса я…
но, я лечу как в пропасть в твой уют и пропадая в нём, и воскресая…
хоть понимаю, всё у нас не так, и «небо на двоих» – пустые враки,
и блики маяков чужих итак не приведут меня к моей Итаке,
но в эту ночь, в канун моей весны я, данник твой, пусть совершу ошибку,
колдуй! не жди удара со спины. целуй мою счастливую улыбку.
Ник Туманов
Господа, где вы взяли такую хреновую зиму?!
На блошином была распродажа дешевых сезонов?
Первый мартовский день был оценен, осмеян и кинут.
Всем, похоже, чихать. Все равно. Пополам. Бирюзово.
Одноразовый кофе не греет ни руки, ни душу.
Небо смотрит в упор взглядом голубоглазого хаски.
Через силу и ребра мечта бьется кашлем наружу,
по пути разорвав все приличия, шепот и связки.
Воротник из джерсИ поднят в знак выраженья протеста.
Мне плевать, что немодно. У нас с модой, знаете, туго.
Я скучаю по маю вокруг и улыбкам Эрнесто
с каждой майки на каждой груди разноцветного юга.
Но пока перебесится ртуть в наших средних широтах,
пармезаном присыпав дороги, машины, прохожих,
я успею влюбиться. И стать одинокой к субботе.
И немного счастливее всех, к сожалению, тоже.
Март во мне. Я в джерсИ. Все окей, говоря фигурально.
Из колонок Zемфира, увы, не последнее средство.
Господа, не толпитесь у входа в закрытую спальню!
Здесь, как видите, чье-то большое бесстрашное сердце
тихо сходит с ума. Я послала бы вас по любимым
адресам, но, боюсь, ни один этой чести не стоит...
Боже мой, где вы взяли такую нелепую зиму?
Я ее буду звать по упрямой привычке весною...
Велма
Ну что тебе сказать? В такой весне все грёзы удавились на сосне — представь себе, что им одной хватило,
но в свете восходящего светила грустить об этом не пристало мне. Известно — гормональная печаль...
На этот случай принято — печалька. Печальки мне нисколечко не жаль, да и печали, в общем-то, не жалко.
Курю бамбук. Рифмачу ни о чём, поскольку глубиной людей достала.
Хихикает ехидна за плечом — за левым, знамо.
С правого устало доносится неверный шепоток: "Овца, овца... На что ты тратишь искру?"
Молчу. Пишу. Но вот лже-паркер, пискнув, не доведя летящий завиток, царапает "последнее прости"
под тихое шипенье инвектив. Тому и быть, чего не миновать. И что ещё сказать, когда устали мы оба, верно?
Роли в пасторали, понятно, синекура, благодать — но до поры.
Потом приходит скука — житейской мудростью пресыщенная сука и шепчет пошлое сквозь вязкую тоску. Четвёртый кофе, горечью цикут исполненный, парит в рассветный час.
Откинул тени долговязый вяз, и гладит ветер лаковые почки.
Весна, весна... Возможно, и для нас... "Не зарекайся".
Да. Целую. Точка.
Уже Другая
Он: Этот март шальной – сплошные ребусы,
то метель, то дождь как из ведра,
я бы не сошёл с ума от ревности,
если б ты осталась до утра…
Она: Этот март ворвался неожиданно,
а ведь снег лежал ещё вчера,
кто из нас, скажи, такое выдумал,
то, что я останусь до утра…
Он: У моей весны глаза бедовые,
день за днём летит как мишура,
я бы всё сумел начать по-новому,
если б ты осталась до утра…
Она: Кто-то вдрызг влюблён, а кто-то дразнится,
не поймёшь – где правда, где игра,
вряд ли ты заметишь эту разницу,
если я останусь до утра…
Он: Жизнь как снежный ком куда-то катится,
знаю, что опомниться пора,
дай мне шанс и всё ещё наладится,
лишь бы ты осталась до утра…
Она: Не считай меня ужасно правильной,
просто март и дождь как из ведра…
я б сама с собой уже не справилась,
если бы осталась до утра…
Павел Покровский и Ольга Бондарь
Март вышел слишком простым...
Светлана Лаврентьева
Март вышел слишком простым, чтоб в это верилось всем. Магистр странной весны плетет из бисера сеть.
Наш город скинул пальто – туманом на фонари, он ждет тепла и цветов, но больше не говорит, не признается другим, тебя не просит давно …
Магистр взмахом руки бросает бисер в окно, прозрачный жемчуг дождя на белом пластике рам… На небе просто хотят, чтоб продолжалась игра.
Игра. А город не спит и курит в сквере, устав, как вещь в себе – изнутри себя еще не познав, он не способен придать закономерность следам, в кофейной чашечке дня – ночная гуща, гадай, ищи слова и ходы, в их комбинациях – соль…
А город курит, и дым нам выпускает в лицо – он против всех, кто не за, он не согласен играть… Ну как ему доказать, что это все ерунда, что правил Ордена нет – успей поймать на лету?..
Магистр выключил свет, освободив пустоту. Магистр строг и сердит, его нельзя провести, игра всегда впереди – ты слышишь, город, прости, садись со мной на полу – плести из бисера сеть…
Цепочке маленьких лун над тротуаром висеть, тревожным светом следить, как город пьет до утра…
Я не смогу объяснить, зачем случилась Игра.
Весна - февралю... Светлана Лаврентьева
Хищно и нервно, лаская деревья ветром, весна февралю объясняет, что время - вышло.
Ее повелитель станет рабом к рассвету, ветер целует плечи, спускаясь ниже, тонкими пальцами ветер играет с телом, дрожь отдается стоном ключичных ямок …
Весна обещает чувства – ведь ты хотел их, ведь ты ее брал - неистово и упрямо, пощечины снега, волосы – на запястье, ты не давал ей вскрикнуть, сдирая кожу…
Ты думал, что знаешь, как обладают счастьем, но понял что это все-таки невозможно.
Остались минуты последней покорной ночи, в которой тайфуном скоро проснется сила…
Ты понимаешь, что это значит , лови эти выдохи – помнишь, как ты просил их?.. Смотри, как она, нагая, ложится рядом, и ветром тебя стирает с лица постели.
Весна покоряет, правит, пронзает взглядом, весна тебе мстит за выстрелы и метели, за мрак равнодушия, за ледяные крыши, за все соответствия сущностям и стандартам…
Весна февралю объясняет, что время – вышло. И ветер сплетается в нежном дыханье с мартом.
случилась. весна
Своя Кошка
"а ТЫ написал в статусе, что весна пришла? а то ж не знает никто..." =)))
утро стреляет солнечным мартом. здравствуй,
весна/не весна. я стану теперь разной.
дождями весенними, грозами, неба выше.
стихами и прозой, и музыкой. слушай! слышишь?!
просоленным ветром с морей. лови на ресницы…
рассветами, сказкой, сладкой клубникой на блюдце.
и тёплым утренним молоком, и парящей над городом птицей,
и звёздами в небе ночном, что звонко смеются.
запутаю нити и входы в своё закулисье. неведомой. странной.
и пусть. не приемлю стандарты…
моя колючая нежность, с хитрым прищуром лисьим поёт.
и целует утро солнечным мартом.
мартовское... Аманда Моррис
Город замер и кажется странно пуст - как большая коробка с картонным небом…
Оголён. Обнажён. Перешёл на хруст… Измождённый ветрами, он просит снега….
Но снегА отступают..… и только лёд, ощетинившись панцирем, рвёт подошву…
Даже пёс на прогулке со мной и тот перестал реагировать вдруг на кошек.
Неуверенно жмётся во тьме к ногам - чует в воздухе грозную помесь страха….
А в сапфировом небе скользит луна, золотой головой покатившись с плахи…
Пустота…. Только эхо больных гудков и далёкие крики иных прохожих….
Это время такое – сезон стихов : город вместе со мною теряет кожу….
До костей обглодав белизну берёз, под ребро напоследок войдёт заточкой
по-весеннему робкий, но злой мороз, и Зима, запульсировав в сердце строчкой,
станет самой последней в реестре ран – заживёт, запечётся кровавым сгустком,
ослабевшей рукою сожмёт ветра в окончательной схватке.. и вдруг….отпустит…..
.
senar55
primorili
Мартовский поцелуйчик 
TatianaТанюша,Большое Спасибо!
И за весеннее пожелание Трофима- СВЕТ-вдвойне спасибо! Хоть что-то пусть сбудется-и то ПРАЗДНИК!! 
А как мы праздновали 8 марта в школе?
Хорошо праздновали-
Весна!
Молодость!
Солнце!
Любовь!
ВСЕ ВПЕРЕДИ-(чего не скажешь о сейчас)))))
Ностальгия-это Память о хорошем-ах как много его было у нас....
Сто лет не слышала эту песню Трофима.
С Наступающим днем Весны!!
Весна за окнами-неважно,какая по счету-ВЕСНА!
И 8 марта
КОКТЕЙЛЬ ЖЕ!!!)))))))
Nas79
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
Ну здравствуй, мартовское безумие...
Светлана Лаврентьева
Ну здравствуй, мартовское безумие, моя вселенная, дух огня. Все так понятно и предсказуемо, что
нам нельзя ничего менять. Все так продумано и устроено (какими силами, черт возьми!), что
заголовки к моим историям всегда оказывались людьми. Все так отчетливо предначертано, давно
расставлено по местам, никто из нас не спросил, зачем это, и спорить тоже никто не стал.
К какому богу пристать с вопросами, на чью победу идет игра? Давай без шуток, теперь мы взрослые,
серьезный возраст, законный брак. И этот мир нам обязан нравиться, и не к лицу нам вести войну.
Но помни, свет мой, из этой матрицы есть выход в звездную тишину.
И этой ночью, отбросив сложные законы жанра, замедлив миг, я каждым словом вхожу подкожно в тебя, не созданную людьми.
И звезды множат свои колонии, и мы умеем не умирать. Таких упрямых огнепоклонников в раю сжигали бы на кострах.
Наутро все у нас будет правильно – и мир, и март его голубой.
Но мы-то знаем, что в каждом пламени есть силы, правящие тобой.