О чем еще писать?
Об этой прОклятой зиме?
В которой так меня никто и не услышал?
О зависти? О страшном зле?
Которое таится у меня под крышей?
О розах, что крича и плача, замерзали на окне?
О кофе? Что уже не помогает мне проснуться?
О знаках на стене? Вернуться - не вернуться?
О чем еще писать? О странном имени Марина?
Как больно мне дышать? И больно целовать в макушку сына?
Мне в этой прОклятой зиме, которая невыносима...
Все время кажется, что я - не я...
А чья-то плохо сыгранная пантомима...