Завтра в России два праздника - День нашей Великой Победы и День рождения русского поэта Булата Окуджавы. Он, действительно, русский поэт, не смотря на "нерусские" фамилию, имя и отчество! Мальчишкой ушел на фронт, и 9 мая 1945 года встретил свой 21-й День рождения. Завтра будет звучать много песен о войне, будут петь и его. Пусть всегда будет так! Пусть цветут сады над нашей землей, растут под мирным небом дети! Пусть над нашей планетой всегда светит солнце!!!

А мы с тобой, брат, из пехоты.

А летом лучше, чем зимой.

С войной покончили мы счеты,

бери шинель, пошли домой.

Война нас гнула и косила,

пришел конец и ей самой.

Четыре года мать без сына,

бери шинель, пошли домой.

К золе и пеплу наших улиц

опять, опять, товарищ мой,

скворцы пропавшие вернулись,

бери шинель, пошли домой.

А ты с закрытыми очами

спишь под фанерною звездой.

Вставай, вставай, однополчанин,

бери шинель, пошли домой.

Что я скажу твоим домашним,

как встану я перед вдовой?

Неужто клясться днем вчерашним?

бери шинель, пошли домой.

Мы все войны шальные дети -- 

и генерал, и рядовой.

Опять весна на белом свете,

бери шинель, пошли домой.

Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли -
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли, за солдатом - солдат...
До свидания, мальчики!
Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.
Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат
и себя не щадите,
и все-таки
постарайтесь вернуться назад.

Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
вместо свадеб - разлуки и дым,
наши девочки платьица белые
раздарили сестренкам своим.
Сапоги - ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон...
Вы наплюйте на сплетников, девочки.
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
что идете войной наугад...
До свидания, девочки!
Девочки,
постарайтесь вернуться назад.

Простите пехоте,
что так неразумна бывает она:
всегда мы уходим,
когда над Землею бушует весна.
И шагом неверным
по лестничке шаткой
спасения нет.
Лишь белые вербы,
как белые сестры глядят тебе вслед.

Не верьте погоде,
когда затяжные дожди она льет.
Не верьте пехоте,
когда она бравые песни поет.
Не верьте, не верьте,
когда по садам закричат соловьи:
у жизни и смерти
еще не окончены счеты свои.

Нас время учило:
живи по-походному, дверь отворя..
Товарищ мужчина,
а все же заманчива доля твоя:
весь век ты в походе,
и только одно отрывает от сна:
куда ж мы уходим,
когда за спиною бушует весна?

В раннем детстве верил я,
что от всех болезней
капель Датского короля
не найти полезней.
И с тех пор горит во мне
огонек той веры...
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Капли Датского короля
или королевы —
это крепче, чем вино,
слаще карамели
и сильнее клеветы,
страха и холеры...
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Рев орудий, посвист пуль,
звон штыков и сабель
растворяются легко
в звоне этих капель,
солнце, май, Арбат, любовь —
выше нет карьеры...
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Слава головы кружит,
власть сердца щекочет.
Грош цена тому, кто встать
над другим захочет.
Укрепляйте организм,
принимайте меры...
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Если правду прокричать
вам мешает кашель,
не забудьте отхлебнуть
этих чудных капель.
Перед вами пусть встают
прошлого примеры...
Капли Датского короля
пейте, кавалеры!

Молитва

Пока Земля еще вертится,
пока еще ярок свет,
Господи, дай же ты каждому,
чего у него нет:
мудрому дай голову,
трусливому дай коня,
дай счастливому денег...
И не забудь про меня.

Пока Земля еще вертится —
Господи, твоя власть!—
дай рвущемуся к власти
навластвоваться всласть,
дай передышку щедрому,
хоть до исхода дня.
Каину дай раскаяние...
И не забудь про меня.

Я знаю: ты все умеешь,
я верую в мудрость твою,
как верит солдат убитый,
что он проживает в раю,
как верит каждое ухо
тихим речам твоим,
как веруем и мы сами,
не ведая, что творим!

Господи мой Боже,
зеленоглазый мой!
Пока Земля еще вертится,
и это ей странно самой,
пока ей еще хватает
времени и огня,
дай же ты всем понемногу...
И не забудь про меня.

Над нашими домами разносится набат,
и затемненье улицы одело.
Ты научи любви, Арбат,
а дальше - дальше наше дело.

Гляжу на двор арбатский, надежды не тая,
вся жизнь моя встает перед глазами.
Прощай, Москва, душа твоя
всегда-всегда пребудет с нами!

Расписки за винтовки с нас взяли писаря,
но долю себе выбрали мы сами.
Прощай, Москва, душа твоя
всегда-всегда пребудет с нами!

Версты, версты, так далеки, так нелегки...
Все смотрю я из-под руки.
Улетели журавли за моря...
Им давно бы пора воротиться,
оттого мне, наверно, не спится,
оттого, знать, бессонна и надежда моя.

Над землею, ярко горя, ярко горя,
вспыхнет, вспыхнет в небе заря,
и усталый, ты взойдешь на крыльцо.
Это все непременно случится,
оттого мне, наверно, не спится,
и твое днем и ночью предо мною лицо.

Скоро, скоро, стихнут бои, стихнут бои.
Как нужны мне руки твои,
добрый взгляд твой, опаленный войной.
Разве можно с разлукой смириться,
оттого мне, наверно, не спится.
Журавлей запоздалых голоса надо мной.
 

Затихнет шрапнель, и начнется апрель.
На прежний пиджак поменяю шинель.
Вернутся полки из похода.
Хорошая нынче погода.

Хоть сабля сечет, да и кровь все течет,
брехня, что у смерти есть точный расчет,
что где-то я в поле остался...
Назначь мне свиданье, Настасья!

Все можно пройти, и все можно снести,
а если погибнуть - надежду спасти,
а выжить - как снова родиться...
Да было б куда воротиться.

В назначенный час заиграет трубач,
что есть нам удача средь всех неудач,
что все мы еще молодые
и крылья у нас золотые...

Отшумели песни нашего полка,
отзвенели звонкие копыта.
Пулями пробито днище котелка,
маркитантка юная убита.

Нас осталось мало: мы да наша боль.
Нас немного и врагов немного.
Живы мы покуда, фронтовая голь,
а погибнем - райская дорога.

Руки на затворе, голова в тоске,
а душа уже взлетела вроде.
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.

Спите себе, братцы, все придет опять:
новые родятся командиры,
новые солдаты будут получать
вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, все начнется вновь,
все должно в природе повториться:
и слова, и пули, и любовь, и кровь...
Времени не будет помириться.

Наша жизнь - не игра, собираться пора!
Кант малинов и лошади серы.
Господа юнкера, кем вы были вчера?
А сегодня вы все офицеры.

Господа юнкера, кем вы были вчера
без лихой офицерской осанки?
Можно вспомнить опять (ах, зачем вспоминать?)
как ходили гулять по Фонтанке.

Над гранитной Невой гром стоит полковой,
да прощанье недорого стоит.
На германской войне только пушки в цене,
а невесту другой успокоит.

Наша жизнь - не игра, в штыковую, ура!
Замерзают окопы пустые...
Господа юнкера, кем вы были вчера?
Да и нынче вы все холостые.

Вслепую пушка лупит, наотмашь шашка рубит,
и ворон большекрылый над битвою кружит.
А пуля знает точно, кого она не любит:
кого она не любит - в земле сырой лежит.

Сапог ты мой холодный, паек ты мой голодный...
Не плачь, моя мамаша, что писем нет давно.
Не пропадет напрасно наш подвиг благородный,
и время золотое наступит все равно.

Не надо мне пощады, не надо мне награды,
а дайте мне винтовку, и дайте мне коня...
А если я погибну, пусть красные отряды,
пусть красные отряды отплатят за меня.

В нашем доме война отгремела,
вновь земля зеленеет,
злые пули по кровь не летят.
Женихи, навсегда молодые,
с фотографий военных глядят.
А годы уходят, уходят,
вернуться назад не хотят...

По дорогам, по старым дорогам
отправляется память
иногда словно так, невпопад.
Как из песни не выкинуть слова,
так из сердца погибших ребят.
А годы уходят, уходят,
вернуться назад не хотят...

Твои плечи с бедою знакомы,
твои белые руки
кровь и пепел смывали с полей.
И земля никогда не забудет
боль и слезы твоих дочерей.
Хоть годы уходят, уходят,
хоть время торопит — скорей...

Может, время всех ран не излечит,
но черемухи белой
невозможные гроздья горят,
потому что любовь и надежда,
что ни делай, бессмертны сто крат!
А годы уходят, уходят,
вернуться назад не хотят.

Как случилось - не заметила сама,
только двери потихоньку приоткрыла...
Мама, мама, в нашем городе зима
тишину на мостовые уронила!

Белый цвет у этой зимней тишины -
полдень с нею и прозрачней, и яснее...
Мама, мама, далеко тебе видны
те дороги, на которых мы взрослели!

Над морем, над сушей,
гори, гори, костер.
Послушай, послушай,
о чем поет мотор.

От самого порога,
от самых от ворот
далекая дорога
уходит на восток.

А сколько еще нам
проехать и пройти...
Вглядись-ка, товарищ,
а что там впереди?

Уходит вдаль дорога
от школьного крыльца.
И нет конца дороге,
и дружбе нет конца!

Встань пораньше, встань пораньше,
встань пораньше,
Когда дворники маячат у ворот.
Ты увидишь, ты увидишь,
как веселый барабанщик
в руки палочки кленовые берет.

Будет полдень, суматохою пропахший,
звон трамваев и людской водоворот,
но прислушайся - услышишь,
как веселый барабанщик
с барабаном вдоль по улице идет.

Будет вечер - заговорщик и обманщик,
темнота на мостовые упадет,
но вглядись - и ты увидишь,
как веселый барабанщик
с барабаном вдоль по улице идет.

Грохот палочек... то ближе он, то дальше.
Сквозь сумятицу, и полночь, и туман...
Неужели ты не слышишь,
как веселый барабанщик
вдоль по улице проносит барабан?!

Мы связаны, Агнешка, давно одной судьбою
в прощанье и в прощенье, и в смехе, и в слезах:
когда трубач над Краковом возносится с трубою -
хватаюсь я за саблю с надеждою в глазах.

Потертые костюмы сидят на нас прилично,
и плачут наши сестры, как Ярославны, вслед,
когда под крик гармоник уходим мы привычно
сражаться за свободу в свои семнадцать лет.

Свобода - бить посуду? Не спать всю ночь -
свобода? Свобода - выбрать поезд и презирать коней?..
Нас обделила с детства иронией природа...
Есть высшая свобода. И мы идем за ней.

Кого возьмем с собою? Вот древняя загадка.
Кто будет командиром? Кто - денщиком?
Куда направимся сначала? Чья тихая лошадка
минует все несчастья без драм и без труда?

Прошу у вас прощенья за раннее прощанье,
за долгое молчанье, за поздние слова...
Нам время подарило пустые обещанья.
От них у нас, Агнешка, кружится голова.

Над Краковом убитый трубач трубит бессменно,
любовь его безмерна, сигнал тревоги чист.
Мы - школьники, Агнешка, и скоро перемена,
и чья-то радиола наигрывает твист.

Блиндажи той войны все травой заросли,
год за годом затихли бои.
Не трава, не года эту землю спасли,
а открытые раны твои.

Припев:

То полдень, то темень,
то солнце, то вьюга,
то ласточки, то воронье...
Две вечных дороги --
любовь и разлука --
проходят сквозь сердце мое.

Наша память не в силах уйти от потерь,
все с фонариком бродит в былом.
Даже в праздничный день чья-то тихая тень
вместе с нами сидит за столом.

Припев.

Сколько лет, сколько зим, как умолкла война,
сколько слез утекло, сколько рек.
Мы однажды с тобой попрощались сполна,
чтоб уже не прощаться навек.

Припев.

Шла война к тому Берлину,
шел солдат на тот Берлин.
Матушка, не плачь по сыну -
у тебя счастливый сын.

Шел не медленно, не быстро,
не жалел солдатских ног.
Матушка, ударил выстрел -
покачнулся твой сынок.

Опрокинулся на спину
и застыл среди осин.
Матушка, поплачь по сыну -
у тебя счастливый сын.

Сентиментальный марш

Посвящение Е.Евтушенко

Надежда, я вернусь тогда, когда трубач отбой сыграет,
когда трубу к губам приблизит и острый локоть отведет.
Надежда, я останусь цел: не для меня земля сырая,
а для меня - твом тревоги и добрый мир твоих забот.

Но если целый век пройдет, и ты надеяться устанешь,
Надежда, если надо мною смерть распахнет свои крыла,
ты прикажи, пускай тогда трубач израненный привстанет,
чтобы последняя граната меня прикончить не смогла.

Но если вдруг когда-нибудь мне уберечься не удастся,
какое новое сраженье ни покачнуло б шар земной,
я все равно паду на той, на той единственной Гражданской,
и комиссары в пыльных шлемах склонятся молча надо мной.

Не верю в бога и судьбу. Молюсь прекрасному и высшему
предназначенью своему, на белый свет меня явившему.
Чванливы черти, дьявол зол, бездарен бог - ему неможется.
О, были б помыслы чисты, а остальное все приложится!

Все приложится, все уляжется,
жизнь - дорога, любовь - океан.
Белый парус разлуки
на мгновенье покажется
и исчезнет вдали навсегда,
как туман.

Верчусь, как белка в колесе, с надеждою своей за пазухою,
ругаюсь, как мастеровой, то тороплюсь, а то запаздываю.
Покуда дремлет бог войны, печет пирожные пирожница...
О, были б небеса чисты, а остальное все приложится.
Молюсь, чтоб не было беды, и мельнице молюсь, и мыльнице,
воде простой, когда она исчезнет, из золотого крана выльется,
молюсь, чтоб не было разлук, разрух, чтоб больше не тревожиться.
О руки были бы чисты! А остальное все приложится.

Мы за ценой не постоим

(Белорусский вокзал)

А. Смирнову

Здесь птицы не поют,
деревья не растут,
и только мы плечом к плечу
врастаем в землю тут.
Горит и кружится планета,
над нашей родиною дым,
и, значит, нам нужна одна победа,
одна на всех - мы за ценой не постоим. 

Припев:

Нас ждет огонь смертельный,
и все ж бессилен он.
Сомненья прочь, уходит в ночь отдельный
десятый наш десантный батальон.

Едва огонь угас -
звучит другой приказ,
и почтальон сойдет с ума,
разыскивая нас.
Взлетает красная ракета,
бьет пулемет, неутомим...
И, значит, нам нужна одна победа,
одна на всех - мы за ценой не постоим.

Припев

От Курска и Орла
война нас довела
до самых вражеских ворот -
такие, брат, дела.
Когда-нибудь мы вспомним это --
и не поверится самим...
А нынче нам нужна одна победа,
одна на всех - мы за ценой не постоим.

Припев

У поэта соперников нету —
ни на улице и не в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас — о себе.

Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит:
это он не за вас — за себя.

Но когда достигает предела
и душа отлетает во тьму...
Поле пройдено. Сделано дело.
Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша,
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его,— нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.

* Дорогая Ирина! Большое спасибо Вам и за Окуджаву , и за искренние пожелания мира в наше тревожное, а где-то отнюдь не мирное время.... (В последнее время я не раз задумывался над часто произносимой фразой о том, что "красота спасет мир" - что бы не подразумевалось под названием "красота". И сильно усомнился. Такой "красоты",  которая накопилась и проявилась на стыке 19-го и 20-го веков, трудно представить - во всех сферах! - от искусства, поэзии до либерализации норм жизни. Но не создали ничего в качестве противовесов, забыв о разрушительных силах самой свободы, особенно понимаемой в рамках одной идеи. Как легко перешел человек в состояние "зверя", жаждущего крови во имя каких-то идей... В итоге мир получил революции, страшные войны, потерю человеческого лица... Война была выиграна слишком большой ценой. А переосмысления случившегося ни там, в Европе, ни здесь так и не состоялось...)  Что касается Окуджавы, конечно, он - русский поэт. Но его армянско-грузинское происхождение "как-то" проявилось в его стихах, и отразилось на его поэзии, и является просто фактом его биографии - началом, так сказать.

Валерий Аршакович, спасибо Вам за отклик!

Как хочется верить в вечные ценности! В правоту наших классиков!

Хочется верить, что "красота спасет мир"!!!

Ирина,спасибо вам за песни они пригодились и в этом году

Да, Алексей! Эти песни вечны! Пока жива людская память, они будут звучать!

Ирочка, какой чУдный пост-почему я его не видела????  

Пост 17....  

Мы связаны, Агнешка, давно одной судьбою
в прощанье и в прощенье, и в смехе, и в слезах:
когда трубач над Краковом возносится с трубою -
хватаюсь я за саблю с надеждою в глазах.  

Агнешка Осецка....как же, читала их историю:)

"Зачем мы перешли на ТЫ?":)Это-ей.......  

Ролик глянь...Пустынника замечательного:)  

 

Pustinnik-retro

Спасибо за пост, Иринка. Прекрасно!!:)