Лирика передает лишь чувства,

Фабулу теряя среди фраз,

Мир тебе, заумное искусство,

Всплеск волны и взор туманный глаз.

Мир тебе, живи полней на свете,

Не шепчи, а лучше громко пой,

Мы вокруг тебя всегда, как дети,

Грудимся стоглавою толпой.

Мы тебя неутолимо жаждем,

Обираем спелые плоды.

И на нашем поприще бумажном

Оставляем строфами следы.

Мы всегда и все переживаем

И дрожим в постелях «на ветру»,

И на стуле сидя «уезжаем»

Прямо в ночь, иль рано поутру.

Лирика, знакомая до боли,

Ты, раба обветренная чувств,

Дай себя прочувствовать мне, что ли,

Самая родная средь искусств.