ПОЛЕ БОЯ. 

За буграми станица дымится,

А на поле неубранном тишь,

А на поле навалено фрицев,

Бравших Белград, Варшаву, Париж... 

Что ж, своей им земли не хватало?

Что же, тесен им был Фатерланд?..

Танк застыл чёрной грудой металла,

Рядом мёртвый лежит лейтенант. 

Белобрысый, не начавший бриться,

Может, даже ещё не женат.

Но давил он, наверно, убийца,

Танком раненых наших солдат! 

А у этого – крест за Варшаву.

По мундиру – какой-нибудь «фон»...

Толстый, рыжий – как будто бы ржавый.

За Москву крест рассчитывал он... 

А вот этот юнец долговязый

С золотою коронкой во рту

Не одну

            под каким-нибудь вязом,

Может быть, распинал красоту! 

...День отходит в историю тихо,

Где-то дробь пулемёта слышна.

Серой тенью скользнула волчиха

По бугру,

            мертвецам не страшна. 

Похоронная вышла команда.

Роют ямы при свете костров...

И чем дальше земля

Фатерланда,

Тем всё больше и больше крестов.