Полки архивные пылью покрыты,
Здесь старые книги годами лежат,
Писатели просты, но есть и маститы,
Страницами по ночам  о чем -то шуршат.

Есть и такие кто вовсе забыты,
Когда - то и они внесли  в дело вклад,
А теперь под слоем пыли, словно убиты,
Лежат под тяжестью бывших наград.

Но вот, на полке, что у двери отдельно,
Лежит конверт,стерт до  костей,
И вдохи слышатся , последние наверно:
"Привет, мама,  из дальних лагерей".

И все затихли, разом, неподдельно,
В литературе воцарилась тишина,
А ведь он болен, и видно уж смертельно,
И  магаданским холодом веет от письма.

И было тихо до самого рассвета,
А письмо  вспоминало все  друзей,
Последний вздох, еще тлела сигарета:
"Привет вам всем, из дальних лагерей".