Прочтёт стихи мои читатель,

Быть может, даст друзьям прочесть.

Подумает, - Чудак, мечтатель,

Но, что-то вроде бы, в них есть.

О детстве очень много пишет,

О птичках, что-то написал,

О сладком соке спелых вишен,

Чудак, похоже, в детство впал.

Но тот, кто жизнь, почти что прожил,

Быть может, скажет, - Хороши!

На чью-то жизнь они похожи,

В них состояние души.

В стихах, как в зеркале широком

Отражено всё, радость, грусть.

У юношей любовь потоком

И про любовь читают пусть.

А, когда старость наступает,

Когда всё в прошлом, позади,

Вся жизнь в сознании всплывает

И ясно, что там впереди.

Порой, так хочется, хоть малость

Больную душу приласкать,

Не думать, сколько мне осталось

И тянет о цветах писать.

Пусть наша жизнь так скоротечна,

Да, что об этом размышлять.

Судьба стихов хороших – вечность.

А бесталанных – умирать.

14.10.2008