Смотрю на фото, где мой внук с гитарой,

Он молодой, ему пятнадцать лет.

А на стене обшарпанной и старой,

Висит его прадедушки портрет.

Внук на гитаре что-то исполняет

И он серьёзным выглядит вполне.

С портрета прадед на него взирает,

Тот, что погиб когда-то на войне.

Он уходил на фронт мальчишкой тоже,

Был полон сил, желанья жить, любить,

Что-то творить и песни петь, но всё же,

Война лишила его права жить.

Часы неутомимо крутят стрелки,

Им безразлично, млад ты или стар.

Как много лет стучат они на стенке,

Их маятник нисколько не устал.

Пусть внук живёт на свете, бед не зная,

Гитара его пусть звучит всегда.

Пускай поёт он, сам себе играя

И пусть войны не знает никогда.

16 07 2010г.