Сюда дороги замело, застряли грейдера за лесом.

                         Про наше бедное село вы не узнаете из прессы.

                         Колхозного гниенье рая, делёж последнего рубля,

                         В дрова распилены сараи, и тихо заросли поля.

                         Здесь по дорогам ходит горе, и власть, не хапнувшая всласть,

                         Сидит в нетопленной конторе – для нашей волости напасть.

                         Бродя меж брошенных дворов, в карманах затыкая дыры,

                         Печально режут командиры случайно выживших коров.

                         Рыча в глубоких колеях, ползут из леса лесовозы,

                         И тают смоляные слёзы на замерзающих стволах.

                         Когда допилят все леса, и зарастут поля брединой,

                         Жизнь уплывёт весенней льдиной под птиц осенних голоса.