Искать ответ вопросам вечным,
Как ждать дождя до четверга.
Кто я такой – ни Богу свечка,
Ни даже черту кочерга?

Тянулся к свету, но ветшает
Душа в кругу запретных тем,
А тот, другой все разрешает,
Да отмороженный совсем

(Его завет не впрок пошел,
С порога прямо огорошил,
Что мол плохим быть хорошо
И очень плохо быть хорошим).

Друзья кто где – мотают сроки,
Иных подбили налету,
А я слова слагаю в строки
И рифмы хитрые плету.

Майор в кутузке успокоил:
Напрасно сроки не дают,
Ты, парень, совершил такое…
Мы просто не нашли статью.

Я понял – сел конкретно в лужу,
Да не по пояс – с головой,
Я даже Органам не нужен
И сам себе давно не свой.

И вот стою как на карнизе
И будто машут мне рукой
Коварный нечестивец снизу
И ангелы над головой.

Почти хриплю под тяжким грузом,
Так я не тот, иль жизнь не та?
Совсем один и только Муза
Ко мне заходит иногда.

И он и я, мы жертвы оба
И снится мне сквозь пьяный бред:
Тягаю Пушкина из гроба
- Скажи, поэт я или нет?