Владимир Маяковский читает свои стихи.

В школе проходили.Скабрезные стишочки ему припысываемые цитировали.Сейчас слушаю и думаю. Несчастный человек. Жизнь трагедия. 

Владимир, спасибо!!!

Эти стихи одни из самых любимых у него...

1914 год  .Фантастика. А голос  поэта жив.  

Спасибо, Альбина.  

Если звезды зажигаются, значит, это кому-то нужно...

Ждем блокнотик 

Сам, спасибо!!!

Я в молодые годы им восторгался. и мои друзья тоже. Ходили по улице и  четверостишия его орали.  Я " Облако в штанах"наизусь знал.   Есенина не признавл. А сейчас наоборот. Старею. Сентиментальный стал.

Сентиментальный товарищ , вы помнится Фламинго искали. Сейчас в последнем посте своем выложил

Мое любимое стихотворение.

Рассказ литейщика
Ивана Козырева
о вселении в новую квартиру

Вода в кране —

не тронешь рукой.

смывается, стерва.

Ну ж и ласковость в этом душе!

Владимир, спасибо!!!

Очень натурально написано...  Даже захотелось туда!

Ув. Датот, спасибо

https://www.youtube.com/watch?v=4UrkDQdJXuU

А я вот это люблю...и много еще чего из Маяковского....

Скрипка и немножко нервно

https://www.youtube.com/watch?v=CWraGcV10uo  

Хорошее отношение к лошадям

Били копыта,

Пели будто:

- Гриб.

Грабь.

Гроб.

Груб.-

Ветром опита,

льдом обута

улица скользила.

Лошадь на круп

грохнулась,

и сразу

за зевакой зевака,

штаны пришедшие Кузнецким клёшить,

сгрудились,

смех зазвенел и зазвякал:

- Лошадь упала!

- Упала лошадь! -

Смеялся Кузнецкий.

Лишь один я

голос свой не вмешивал в вой ему.

Подошел

и вижу

глаза лошадиные...

Улица опрокинулась,

течет по-своему...

Подошел и вижу -

За каплищей каплища

по морде катится,

прячется в шерсти…  

И какая-то общая

звериная тоска

плеща вылилась из меня

и расплылась в шелесте.

"Лошадь, не надо.

Лошадь, слушайте -

чего вы думаете, что вы сих плоше?  

Деточка,

все мы немножко лошади,

каждый из нас по-своему лошадь".

Может быть,

- старая -

и не нуждалась в няньке,

может быть, и мысль ей моя казалась пошла,

только

лошадь

рванулась,

встала на ноги,

ржанула

и пошла.

Хвостом помахивала.

Рыжий ребенок.

Пришла веселая,

стала в стойло.

И всё ей казалось -

она жеребенок,

и стоило жить,

и работать стоило.  

Владимир, это Вы тоже проходили?

Юрий, спасибо за РОЛИК и за ЛИЛИЧКУ

ТРЕТИЙ ЛИШНИЙ-МАЯКОВСКИЙ В.  

Версия.   

https://www.youtube.com/watch?v=wq-wI3301rE

То же. В школе хихикал над :"Профессор, снимите очки-0велосипед" Потом прозрел - пенсне напоминает  действительно велосипед. Потом в какой-то книге наткнулся на строчки "И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа". Любопытно, что  все это происходило буквально на следующий год после школы. И вроде бы ни в кого  не был  влюблён.  И всё - до сих пор любимейший поэт.  Средний сын у меня - Владимир Владимирович. А я письма будущей жене подписывал -"ВОЛ". Как Маяковский Лиле Брик, будь она неладна. Послушайте песню Городницкого Эту женщину напрасно..." Это про них - Брик и Маяковского.

Эта женщина не любит, но не выпустит тебя...

А.М. Городницкий.  

https://www.youtube.com/watch?v=XhoxOqKLyC8

Эту женщину напрасно 
Полюбил ты навсегда: 
Эта женщина не праздник,- 
Эта женщина - беда. 
Черный смерч над черной глубью 
Ходит, волны теребя, 
Эта женщина не любит, 
Но не выпустит тебя. 

Не ищи себе печали, 
Попадая к ней в гарем, 
Ей бессонными ночами 
Не придумывай поэм. 
Позабудь про эти губы, 
Славной жизни не губя. 
Эта женщина не любит, 
Но не выпустит тебя. 

Что ни дашь, ей будет мало, 
Не умерить эту прыть. 
Будешь вечно с кем попало 
Эту женщину делить. 
Над тобой смеются люди, 
Сплетни громкие трубя. 
Эта женщина не любит, 
Но не выпустит тебя. 

Солнце движется по кругу, 
Листья падают в траву. 
Ты искал себе подругу, 
А нашел себе вдову. 
Будут бить потомки в бубен, 
О судьбе твоей скорбя. 
Эта женщина не любит, 
Но не выпустит тебя.  

Большое спасибо!

Вы ушли,

        как говорится,

                      в мир иной.

Пустота...

          Летите,

                 в звезды врезываясь.

Ни тебе аванса,

               ни пивной.

Трезвость.

Нет, Есенин,

            это

               не насмешка.

В горле

       горе комом - 

                   не смешок.

Вижу - 

       взрезанной рукой помешкав,

собственных

           костей

                 качаете мешок.

 - Прекратите!

              Бросьте!

                      Вы в своем уме ли?

Дать,

     чтоб щеки

              заливал

                     смертельный мел?!

Вы ж

    такое

         загибать умели,

что другой

          на свете

                  не умел.

Почему  

Зачем?

             Недоуменье смяло.

Критики бормочут:

                  - Этому вина

то...

      да се...

              а главное,

                        что смычки мало,

в результате

            много пива и вина.- 

Дескать,

        заменить бы вам

                       богему

                             классом,

класс влиял на вас,

                   и было б не до драк.

Ну, а класс-то

              жажду

                   заливает квасом?

Класс - он тоже

                 выпить не дурак.

Дескать,

        к вам приставить бы

                           кого из напостов - 

стали б

       содержанием

                  премного одарённей.

Вы  бы

      в день

            писали

                  строк по сто,

утомительно

           и длинно,

                    как Доронин.

А  по-моему,

            осуществись

                       такая бредь,

на себя бы

          раньше наложили руки.

Лучше уж

        от водки умереть,

чем от скуки!  

Не откроют

           нам

               причин потери

ни петля,

         ни ножик перочинный.

Может,

      окажись

             чернила в "Англетере",

вены

    резать

          не было б причины.

Подражатели обрадовались:

                         бис!

Над собою

         чуть не взвод

                      расправу учинил.

Почему же

         увеличивать

                    число самоубийств?

Лучше

     увеличь

            изготовление чернил!

Навсегда

        теперь

              язык

                  в зубах затворится.

Тяжело

      и неуместно

                 разводить мистерии.

У народа,

         у языкотворца,

умер

    звонкий

           забулдыга подмастерье.

И несут

       стихов заупокойный лом,

с прошлых

         с похорон

                  не переделавши почти.

В холм

      тупые рифмы

                 загонять колом - 

разве так

         поэта

              надо бы почтить?  

Вам

   и памятник еще не слит,- 

где он,

       бронзы звон,

                   или гранита грань?- 

а к решеткам памяти

                   уже

                      понанесли

посвящений

          и воспоминаний дрянь.

Ваше имя

        в платочки рассоплено,

ваше слово

          слюнявит Собинов

и выводит

         под березкой дохлой - 

"Ни слова,

          о дру-уг  мой,

                        ни вздо-о-о-о-ха "

Эх,

   поговорить бы иначе

с этим самым

            с Леонидом Лоэнгринычем!

Встать бы здесь

               гремящим скандалистом:

- Не позволю

             мямлить стих

                         и мять!- 

Оглушить бы

           их

             трехпалым свистом

в бабушку

         и  в бога душу мать!

Чтобы разнеслась

                бездарнейшая погань,

раздувая

        темь

            пиджачных  парусов,

чтобы

     врассыпную

               разбежался Коган,

встреченных

           увеча

                пиками усов.

Дрянь

     пока что  

мало поредела.

Дела много - 

             только поспевать.

Надо

    жизнь

         сначала переделать,

переделав - 

            можно воспевать.

Это время - 

            трудновато для пера,

но скажите

          вы,

             калеки и калекши,

где,

    когда,

          какой великий выбирал

путь,

     чтобы протоптанней

                       и легше?

Слово - 

        полководец

                  человечьей силы.

Марш!

     Чтоб время

               сзади

                     ядрами рвалось.

К  старым дням

              чтоб ветром

                         относило

только

      путаницу волос.

Для веселия

           планета наша

                       мало оборудована.

Надо

    вырвать

           радость

                  у грядущих дней.  

В этой жизни

            помереть

                    не трудно.

Сделать жизнь

             значительно трудней.  

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ-Владимир Маяковский  

В этом случае два типа   талантливых людей  слились воедино...........................