Возможно,я уже выкладывала...

Синяя Яма.
…Звонок…Его голос…
- Если не умру сегодня, то выкарабкаюсь. Приезжай.
Еду. Пансионат «Красный Октябрь», Киевское шоссе…Шлагбаум крив и скрипуч. Дорога разбита и петляет как баба, упившаяся в хлам…
По левую сторону что-то вроде леса. Между деревьев-верёвки. На верёвках Чьё-то, от штанов до детских трусиков…Длинное здание, обглоданное временем до штукатурки…Окна – настежь, грязные тряпки, ранее бывшие занавесками, как оконные бельма.…Думаю: куда Его опять занесло? Холл мрачен. Пахнет кошками и беспробудным пьянством…Пусто.…Поднимаюсь выше…Диваны.…С каждого местами содрана кожа.…На одном  спит Кто-то…Спит, уткнувшись в обивку…Грязный свитер почти до пят…Мухи…Шарахаюсь…Это как в сценарии к малобюджетному фильму ужасов: по идее из коридорного сумрака должны шаркающей походкой выйти зомби, мне – убегать, а я вся такая в платье и на каблуках…Страшновато…Спящий шевелится и бормочет…Мухи пугаются, но ненадолго: спящий принадлежит им, тёплый, грязный, и похоже, они единственные, кто любят его беззаветно всей своей мушиной / душой?/…
… Мне не нравится твоё платье. Оно -  зелёное…
 Это хорошо…Раз не нравится, значит, Он не так уж сильно и умирает…Номер. Видно, что накануне здесь хорошо погуляли…Пустые бутылки…Умершая от жары плитка шоколада.…Чувствую взгляд в спину. Оборачиваюсь.…На тумбочке, что под телевизором, иконка.…По белеющему платочку узнаю Матрону.…Спрятали? Забыли? Или как надежда? Показываю взглядом: не стыдно? Не стыдно… На одной из кроватей опять кто-то Спящий…
Он – мне: это Татьяна Владимировна. Его коллега…Владимировна храпит, повернувшись к миру бампером…Храп колоссален.…На бампере – по-детски наивные розовые  трусишки.…Говорю: прикрой человека…Он: мы не спали. Мне всё равно, спали они или нет.…Трогаю рукой Его лоб. Горячий, как кипяток.…Спрашиваю: который день он в угаре…Он мучительно пытается вспомнить: кажется, четвёртый.…Ел? Нет.…Говорю: сядь. Рассказывай... Рассказывать без дозы он не может…Водка булькает в замызганный стакан…Я начинаю  понимать, что с этим человеком меня ничего уже не связывает. Даже прошлое…Он говорит…Долго. Подыскивая слова. В глаза не смотрит…Я всегда тебя любил.…И всегда тебя ненавидел.…И люблю до сих пор.…И до сих пор ненавижу.…В этом нагромождении лжи – есть кое-что, смахивающее на правду…Его «ненавижу» и его «всегда»…Хмыкаю.…Спрашиваю: где Те, которые с тобой? Он теряется… Я же  просто хочу знать, та, которая с ним этих два года – где она, когда ему так плохо? Ах, приезжала, забрала у него банковскую карту…Логично: всё пропьёт и ей не достанется…Он - близко и единственный  раз смотрит мне в глаза: знаешь, сколько там бабла?... На карточке- то? Не знаю. И не хочу знать…Мне всегда было всё равно…Я – всегда вопреки.…Думаю про себя: ты  так сейчас ошибся, брякнув мне, я всегда найду, где выжрать бесплатно.…На данный момент «выжрать бесплатно» - это я…Иду в ванную…Он всё говорит, говорит…Беру тряпку…Похоже, это и есть полотенце…Вода из крана хрипит чем-то жёлтым.…Спрашиваю: как думаешь, если тебя сейчас удар хватит, тебя хоронить есть кому?
Молчание. Долгое. Тягучее…Выхожу…Ему больно. На этот раз не притворяется, знаю точно…Значит, некому…Зачем ты всю жизнь живёшь с чужими тебе женщинами?...Читаю по глазам: у меня ведь есть ты. Я-то? Я-то… Я-то есть…Когда жизнь Его шваркает мордой о землю ,или когда друзья брезгливо кидают в трубку : бухаешь? вот и бухай дальше, или когда боль в висках становится невыносимой-тогда есть я… Как маленького укладываю Его в кровать…Почему ты со мной? Идиотский вопрос, который он задаёт мне каждый раз ,когда его начинает душить пьяный бред…На него я не отвечаю принципиально. Не потому что не знаю. Потому что не вижу смысла на него отвечать... Полотенце на лоб.…Затихает.…Слушаю его сердце. Пугаюсь…Долбится так, что вот-вот…Назло: не умрёт, не позволю…Читаю « Отче наш…»… Тихонько. Чтобы не спугнуть. Он не любит Бога…А Бог всё ждёт от него веры…Холодная вода забирает жар…Ему легче…Там, где пульс, стало спокойнее…Он  начинает будить Татьяну Владимировну…Та будится с трудом…Думаю, ежели ей не пить пару – тройку дней, умыться-причесаться - то очень даже ничего.…Знакомлюсь.…Из вежливости (будь она проклята, эта моя вежливость)…Картина напоминает нечто Зазеркальное: Алиса, это Пудинг, Пудинг, это – Алиса…Татьяна Владимировна пытается вспомнить, где она меня уже видела…Книга с моей фотографией семафорит ей с тумбочки…Ой, вот Вы к - какая…Какая, думаю?...Вернее, так: к-какая? Водка кончается…А им мало…Он говорит: сейчас…После «сейчас» приходят люди…Двое…Меня опять знакомят... Мне бы уже пора встать и уйти…Я сделала, что могла…По крайней мере, сегодня Он не умрёт…Двое приносят водку…Тяга к писательству заставляет  меня остаться в этой комнате…Уж больно эти двое колоритны…Один из двоих – дядя Саша…Так называемый…Дядя Саша стесняется меня (а как же, та самая «писательница», тьфу…бесполезно объяснять разницу между лирикой и прозой, фактом – моя книга, а значит «писательница»)…Смущается. Извиняется. Ещё раз дико извиняется за вторжение…Вторгайтесь, это не моё Царство…Второй – Алексей…Алексей не стесняется, заявляя с ходу, что я красивая…Очень красивая…Ага ,после «столько водки»…Я ему тихонько:тссс,никому не говори…Ловлю удивлённый взгляд.…Оказывается, я красива…а ведь Его так раздражает моё зелёное платье…А ты как думал? Я, тоже не стесняюсь, заявляю: Алексей, Вам не обломится.…Тот: понял, не дурак, тогда зачем ты здесь? Игнорирую.…Тут же мысль: дядя Саша, зачем мужчины пьют? Дядя Саша теряется.…Чтобы не плакать.…И торопливо, как - будто сейчас забудет самое главное: Оля, это проклятое место. Синяя Яма…Один раз попадёшь сюда-не выбраться…Смотри…Как за окном... Солнце…Птицы…А здесь ты заперт…Эти стены никого не отпустят сами…Либо на дно, либо ещё ниже…Одышка душит его, он кашляет, курит одну за одной и пьёт, пьёт…Думаю, куда – ниже, чем сейчас ?Проверяя его слова,встаю,открываю дверь…Всё не так ,дядя Саша, это вы боитесь этой самой ямы, я спокойно могу послать все эти стены на... и уйти…
…Подъезжают Его друзья…Слышно, как  львино фыркает джип…Застолье перемещается на капот машины.…Всё как всегда: только без девок.…Из закусок – варёная колбаса с отпечатком чьих-то зубов и водка.…Много водки.…Это приехали за Татьяной Владимировной…Я причёсываю её.…Пытаюсь отчистить что-то белое с её юбки…Мне стыдно за неё.…Не за юбку. За Таню.…Спрашиваю: зачем тебе это всё? Этот  Э. (они называют его «олигархом»)? Она пьяно машет рукой, мол, пригодится.…Дойдёшь сама? Кивает. Её заносит…Ловлю, чтобы не упала.…Уже дошла. Или ей просто уже некуда «доходить»… Говорю: буду позже…Ей всё равно, буду я позже, буду ли…Там же  Э…Мне смешно…Слышно:..расплескалась сииинева, рассссплескалась…Естественно, Его любимое…Смотрю на Матрону…Она вздыхает…Прошу её приглядеть за ним…Понимаю, что бесполезно…Ухожу, оставляя открытой дверь…Спускаясь, слышу, как Тот – который с мухами, шепчет: фея…У машины столпотворение: это же «выжрать бесплатно»…У Его друзей округляются глаза.…Ну, как же.…Опять Рыжая.…Слышу, как Он говорит: ухожу от …(как же её там, все время забываю Его «очередную», Гаврикова, что ли…) Бедная-бедная Гаврикова…Кажется, они этим августом должны были расписаться…Видно, не судьба. Или – судьба?...Ничего, пусть  распишутся позже, если что…Будут долго жить. И счастливо будут жить…Подхожу…Ненависть ко мне безгранична…Они не понимают, что я здесь делаю…Начинают врать, что, мол, мы забираем Его к отцу, хватит уже, напился.…Делаю вид, что верю…Они всегда считали меня дурочкой, зачем же разочаровывать людей? Один из них бубнит, но так, чтобы я слышала: Оля осенняя, Оля весенняя,зае…о… Он: прости, я выбираю друзей…Ну да…Сауна в Солнцево…Слышала краем уха…Стою. Смотрю,как мимо проходит Та, что сегодня чуть не убила Его…Киваю ей,мол,спасибо,прости дурака…Она-мне : позже приду, когда тебя рядом не будет… Когда? Пожимает плечами – осенью…
…Я прощаю…уже зная, что скоро…Да и просто ,прощаю…И знаю, что вижу Его в последний раз…
…Сажусь в машину. Включаю радио…Синяя Яма взглядом бьёт меня между лопаток…Мне не больно…Я из тех, кто, падая, поднимается снова.…И я всегда знала, что я сильнее Тебя…Но и Ты знай, предавший тебя однажды – однажды предаст снова…Это я к Его Гавриковым и всем прочим. Когда он поймёт? Когда меня у Него не станет.
P.S
Я - напротив …Глаза у Него тёмные-претёмные…
Он: позову-пойдёшь?
Нет…
Тебя разобьёт паралич.
Твоя «очередная» плюнет на тебя и выкинет вон…
Единственное, что примет тебя – Яма.
Цвета «расплескавшейся…»
Доживай эту осень. Без меня.

...Ответом Тебе на твой звонок «после всего»…
Её больше нет. Разбилась в ночь на 30 сентября.…
Не приходя в сознание.

…Поедем, купим тебе платье, а?...

29 сентября 2011 года, «Синяя Яма». Киевское шоссе.