Время плавится в пекле июльской жары.
И плывёт в облака колокольно молитва.
Звон трамвая и радостный смех детворы...
Я жива. А в душе продолжаются битвы.

Память сыпет горячий афганский песок,
подрывается друг на растяжке душманов.
Каждой ночью июльской в Афган марш-бросок.
К перемене погоды я чувствую раны.

Обжигая мне слух, вновь звенит тишина.
У контуженных это обычное дело.
Вспоминается молодость... Сука-война,
сколько душ молодых ты изранить успела!...

Сколько жизней и судеб прошила свинцом...
Сколько юных сердец не вернулись обратно...
Друг - безусый навечно - не станет отцом...
Я гожусь ему в матери... Не-ве-ро-ятно!...
____


Ирина Ашомко (1.09.2012 г. в 15:42)

© Ирина Ашомко, время публикации: 1.09.2012 г. в 15:44
Свидетельство о публикации: № 12706-288072/20120901