Время ползёт как улитка по краю столетья.
Лето, жара. И не хочется больше писать.
Где же дождей серебристые чистые плети.
Скоро ли будут они нашу землю хлестать?
Скоро ли гром оглушительно в небо ударит?
Скоро ли туча закроет солнечный диск?
Будет наш мир доброй влагою залит.
Буду я стряхивать тёплые капли с ресниц.
Лето по-прежнему мною безумно любимо
Просто приходится под настроенье грустить
Часть неудач и удач, всё проносится мимо
Что остаётся? Да как-то пытаться нам жить…