Я сам себе давал зарок:

Пятьсот стихов и всё, ни строчки.

Но завязать уже не мог.

Уже нет сил, поставить точки.

Как к водке или табаку,

К стихам я очень привязался.

Как ослик ношу волоку,

За что мне этот крест достался?

Давно уже я мало сплю,

Мне Муза с рифмою мешают.  

Что тут поделаешь – терплю,

Да люди вроде не ругают...

Стихи преследуют меня:

На кухне, в спальне, в туалете.

Без строчки не проходит дня,

Неужто так в любом поэте?

Но я нисколько не тужу,

Что мне такая вышла карта.

Надеюсь, скоро завяжу

К ближайшему Восьмому марта.

03 сентября 14 г.