Я вновь вспоминаю далёкое детство,

Года, что уже никогда не вернуть.

Хорошего друга, что жил по соседству,

Жаль, рано прошёл он не лёгкий свой путь.

Его звали Колька, мы не разлучались,

Не видя друг друга, прожить, не могли.

Мы с ним по утрам непременно встречались,

Мальчишечью дружбу всегда берегли.

Идеи свои в жизнь вдвоём претворяли,

Нам нравилось что-нибудь вместе творить.

Жаль, взрослые нас часто не понимали,

Порой нам влетало, что там говорить.

Росли мы в деревне, война грохотала,

Мы знали о ней из рассказов родных.

Вниманья и ласк им для нас не хватало,

Нас часто они оставляли одних.

Я помню, как вместе читали мы книжки,

Пытались втихую махорку курить,

Да все табачком забавлялись мальчишки,

Уж очень хотелось нам взрослыми быть.

За курево дома частенько влетало,

У мамки на дым аллергия была,

Травой заедал, всё равно узнавала,

Поделать со мной ничего не могла.

Мы, дети тех лет, в чём-то схожие были,

Дружили, отцов ожидали с войны.

Бывало, к кому-то они приходили,

Жаль, что не ко всем – нет их в этом вины.

27.12.2011