BlondinkaНам бы выпить по бокалу октября.....
Оксана Спасова-Бойко
Так бывает... Просто грустно.
Беспричинная тоска.
Слишком тихо, слишком пусто.
Строгий контур зимних скал
Очертил пределы пляжа...
Помнишь? Помню... А зачем?
Снег на город пледом ляжет
И забуду...вообще...
Так бывает... Просто сказка
Растеряла чудеса.
И прозрачны стали маски,
И умолкли голоса.
Равнодушие сильнее
Всех известных миру чувств.
Ни о чём не сожалею...
Встреч, прощаний - не боюсь...
Так бывает... Всё проходит.
Будто сон смахну с ресниц
И, одевшись по погоде,
Провожать отправлюсь птиц.
Старый клён кивнёт при встрече,
Уронив последний лист.
Так бывает...
Просто вечер...
Просто осень...
Просто жизнь...
ОксанаСпасова-Бойко
Сжигая всё, что было до Него,
Горела осень рыжими кострами.
Кленовый жар, подхваченный ветрами,
Последним, в угасающий огонь
Летел, не оставляя ничего,
Что душу много лет рвало на части.
Спешило жить нечаянное счастье,
А я ещё не верила в него.
Но чистыми страницами зима
Раскинула снега и закружила…
Глаза его меня приворожили.
Когда? Я не заметила сама.
С такою непривычной частотой
Проснувшееся сердце застучало.
Под этим взглядом всё внутри кричало,
Охваченное неба синевой.
Пытала расстояньями весна.
«Сломаешься?»- спросила.
Не сломалась.
Хотя о Землю небо разбивалось.
А он… А он ещё роднее стал.
Рубеж очередной перешагнув,
Словам чужим я верить зарекалась.
И снова нежность в сердце распускалась.
И звуки наполняли тишину.
О, как же лета я тогда ждала!
Считала дни и время торопила.
Почувствовав над слабостями силу,
Спасение в доверии нашла.
В руке рука и не о чем жалеть.
Спросонок поцелуй его так сладок.
А лето распускало косы радуг
И жгло закаты цвета божоле
Лимонно-мятный вечер октября
Лукаво подмигнёт тебе: «А помнишь?...»
И, если даже слова не проронишь,
Я знаю – помнишь. .. Я люблю тебя...
Медовая Осень – запретная нежность...
В немом восхищеньи забывшийся
Ветер Кленовые листья роняет неспешно
К ногам Королевы. В немеркнущем свете
Её серых глаз, словно небо бездонных,
Слезами дождя отразится усталость.
И кроны деревьев, уже полусонных,
Наденут наряд терракотово-алый,
Под стать королевской парчовой накидке,
Багряно-пурпурной, как отблеск заката.
Ей горечь рябины в янтарном напитке
Напомнит, что страстью пылала когда-то...
И падают листья, но ей безразличны
Влюблённого Ветра смешные признанья...
Она, одинока и меланхолична,
Чарует меня красотой угасанья.
Лана Майская
та Осень подарила мне Её ..
был день дождлив, медлителен, неярок,
встревожено кружило вороньё,
над парком закопчённым, как огарок свечи;
… я брёл, играючи листом
порхнувшим с оголённой ветки клёна,
и вдруг: … Она
– навстречу – под зонтом
июньского фиалкового тона,
поспешный шаг, летящее кашне,
раструбы белых лайковых перчаток;
глубокий серый взгляд скользнул по мне,
тотчас оставив в сердце отпечаток
смутивших /необычно новых/ чувств
– и холода, и жалящего зноя;
Она же, миновав терновый куст,
замедлила шаги передо мною,
задав усталым голосом вопрос
о старом /в глубине аллеи/ доме, …
а я смотрел на платину волос,
на тонкие черты, не видя кроме
Её лица и глаз ни воронья,
ни мокрого чернеющего парка
– Она, одна Она …
не ведал я до сей поры безценнее подарка,
чем встреча эта в хмуром, сером дне,
его преобразившем за минуту …
та Осень подарила счастье мне,
давно уже не верящему в чудо …
Я видела осень…
Она целовалась с дождём…
В объятиях нежных друг друга они дополняли…
По парку вечернему шли беззаботно вдвоём.
Дыханием ветра листву шаловливо срывали…
Десятки прохожих бежали с зонтом от дождя,
А он улыбался любимой единственной леди,
Что золотом мир украшает, к нему приходя,
В красивых сапожках с отливом блистающей меди…
Он в сером плаще, а она в ярко-жёлтом пальто…
Он с грустью в глазах, а она с озорною улыбкой…
И сколько продлится роман, не узнает никто.
А он называет её Золотистою Рыбкой…
И гладя волнующе волосы рыжей мадам,
Из капель прозрачных выкладывал ей диадему…
Шептала она: «Я тебя никому не отдам…»
Кружилась листва, развивая осеннюю тему…
Проснувшись под утро, встречая туманный рассвет,
Лохматая осень дождю улыбнулась игриво…
А он, взяв гитару, запел новой песни куплет…
Я видела осень…
На улице было дождливо…
Ирина Самарина-Лабиринт
Давай выпьем по бокалу Осени
В моем бокале - пустая аллея, и только ветер гуляет по одиноким дорожкам, садится на скамейки, водит прохладными ладонями по лужам, отчего они съеживаются, и по воде идёт рябь...
Там падают листья за плотной завесой дождя... Кажется, что ты у них в плену - огненном, завораживающем - они повсюду... Держатся на деревьях, из последних сил, и что-то шепчут друг другу - прощаясь...
А потом будто отпускают руки, и падают, падают... Ютясь по краям луж и дорожек, желтые листья теперь - как безмолвное напоминание , что остатки теплого лета дотлевают в них, угасая с каждой холодной каплей ...
В моем бокале - темное окно, и в тишину комнаты ветер бросает капли, листья, шорохи... Дождь будто просится внутрь - "впусти меня, я подарю тебе осень..." Но ты знаешь, что если открыть окно и впустить дождь, он наполнит сонный уют комнаты терпкой горечью капель, настоянных на разноцветных листьях...
В моём бокале осени - женщина под голубым зонтом...Она ярким пятном среди черных и серых идет, не торопясь, по Осени... Не пытайся заглянуть в её глаза,обгоняя - иначе не уснешь, до рассвета вслушиваясь в шелест за окном..
В моем бокале - облака в лужах, воздух, пропитанный последними красками лета.. Там прозрачное небо... Небо осени - синее-синее, как глаза у любви и тоски...
Давай выпьем по бокалу осени... А что в твоем бокале?..
Инет
Пусть мир подождёт. У тебя в душе осень... Ты всё объясняешь одним выразительным словом, нанизанным столбиком ртутным на главные оси,
подчеркнутым, сделанным жирным, залитым медовым - затейливым шрифтом в душе твоей нежится ОСЕНЬ. В душе твоей осень становится старше и слаще. Вы ладите. Ты с Ней на "ты" [год не первый знакомы].
Вы обе ведете себя как нельзя надлежаще: Она моросит, ты почти не выходишь из дома. Стук капель о стёкла | стук сердца - тождественны, парны, и этот дуэт изнуряет тебя вечерами.
Ударные слоги - Её, все твои - безударны. Смягчаешь осенние ритмы шарфом, свитерами. Зовёшь себя Alice, пьёшь чай от стола до дивана, считаешь потрепанных зайцев [всё лучше, чем овцы]. Сюрреалистическая золотая нирвана.
Ты видишь во сне темноту, в темноте - незнакомцев. И комната кажется зыбкой и странного цвета, колючие тени ползут, изогнувшись в вопросе. Как будто и не было августа, не было лета. Ты сходишь с ума. Это осень. Обычная осень.
Ты слушаешь музыку, текст остаётся за дверью. Осенняя вата набита под веки, в сосуды, белеют сквозь пряди волос чуть заметные перья от старой подушки. Ты - ангел осенней простуды. Казалось бы - кашель, чего там? Вставай, одевайся, беги по делам. Город ждёт на кольце, в гастрономе.
А ты всё летаешь в неспешном невидимом вальсе с кроватью, микстурой от кашля в дневной полудрёме. И вот телефон на беззвучном - facetimы, whatsappы... Оставь в резюме социальность и прочие бредни. Отбрось от матраса все тапки|халатики|трапы. В конце то концов этот день [может быть] не последний. И это всё осень.
Укутаться в плед до макушки - всего лишь попытка спастись от больших меланхолий. Смотреть из окна на залитые желтым верхушки деревьев, домов, магистралей, и волей не волей любить этот город, любить эту осень бездумно. Включить себе "Сладкий ноябрь" и "Осень в Нью-Йорке". Такая вот классика жанра.
Уютно, цензурно. И целых два дня до будильника, пробок, планёрки. Ты всё объяснишь выразительным кодовым словом. И этот ответ адекватен, логичен и сносен. Находишь себя каждый год и теряешься снова. Пусть мир подождёт. У тебя в душе осень...
Лёша Самолётова
Письмо "до востребования"
С каким-то волшебным трепетом
Под музыку октября
Пишу письмо «до востребования»
Тебе (не зная тебя).
Тебе (сколько лет тебе, милая?),
Тебе (как тебя зовут?),
Тебе (как твоя фамилия?)
Пишу свой любовный этюд.
Пишу (извини за почерк),
Пишу (авторучкой скрипя):
«Я. Люблю. Тебя. Очень»
(подчеркиваю – «тебя»).
Ты где-то моя единственная
Спишь сладко (надеюсь, одна),
Спишь солнечная, неистовая
(надеюсь, в объятьях сна),
А я в эти звездные ночи,
Письмо сочиняя, не сплю.
Пишу: «Я. Люблю. Тебя. Очень».
Подчеркиваю – «люблю».
Юрий Рыбчинский
Женщина под зонтиком.
Осень. Непогода.
Отчего туманится отрешенный взгляд?
Чем обеспокоена? Личные невзгоды?
Или это дождик нудный виноват?
Улыбнитесь женщине!
Мельком, между прочим.
Посмотрите дружески, отгоняя грусть.
Просто так, без повода.
Пусть спешите очень,
Пусть не в вашем вкусе,
пусть не ваша, пусть!
Улыбнитесь женщине, не ища причины,
Пусть от взгляда вашего станет ей теплей.
Улыбнитесь женщине на правах мужчины,
Вы по праву сильного улыбнитесь ей!
И улыбкой вашею, как лучом, отмечена,
Удивленно вскинется, зонтик теребя...
Как немного нужно ей, чтобы снова женщиной
Гордой и уверенной ощутить себя!
Эркюль де Савиньен
Я Женщина - осень. Я шорох упавшей листвы.
Я крик журавлей, улетающих в теплые страны.
Я запах пьянящий, от скошенной вялой травы.
Я солнца восход. Я облачко в дымке тумана.
Я кофе глоток. Я крепость вина многолетнего .
Я ритм и движения грешного танца любви.
Я дикий восторг. Я вкушение плода запретного.
Я та, что уходит ... сама. Зови...- не зови.
Я Женщина - осень. Я тайна, мистерия, исповедь.
Я вкус шоколада на чувственно - нежных устах.
Я сила и слабость. Я страсть.
Я упрямство и искренность.
Я та, что скучает и любит ... в своих мечтах!
Надышаться этой осенью, напиться
Нам пожизне..нно с тобою суждено,
Поцелуями на губы мне ложится
Сок рябиновый, похожий на вино.
Может горечи в нём больше, чем хотелось,
Но зато в разлуке слаще были сны…
Посмотри, в какое золото оделась
Эта осень с терпким привкусом весны!
Ничего, что снова портится погода
– Ветер пахнет всё отчётливей зимой,
Но пока что с голубого небосвода
Опускается листва на нас с тобой.
Так легко от тишины, и так беспечно
Лучик солнца отражается в глазах,
И стоял бы я с тобою рядом вечно,
Растеряв дыханье в рыжих волосах.
И совсем не в тягость долгое молчанье
– Мы умеем разговаривать без слов,
Нам с тобою эта осень на прощанье
Дарит щедро самый сказочный из снов.
Навсегда бы в этом золоте остаться
Под присмотром листопада и любви,
Впрочем, сколько бы теперь ни расставаться,
Никуда нам друг от друга не уйти.
Первый иней тронет ветки и растает,
Пусть у встречи нет ни года, ни числа,
Осень листьями тропинки заметает,
Чтобы нас разлука больше не нашла…
(Юрий Егоров)
Семнадцать мгновений осени
Горячий душ в промёрзшей ванной – это раз. На запотевших зеркалах рисунок пальцами. По тёмной медленной реке плывёт баркас, в оконной раме – будто холст, зажатый пяльцами.
Щепотку сахара с шиповником в стакан, чуть-чуть заварки, ложку клюквы, дольку яблока. Застыв у входа на балкон, как истукан, халат махровый затянув на теле натуго, глотать неспешно ароматный кипяток. Над домом тучи полотном чернильным стелются. Уютны стены и уютен потолок все три промозглых бесконечно стылых месяца.
Укрыться пледом шерстяным – пусть будет шесть. Взять с полки Диккенса, Ремарка или Брэдбери, и в ночь от корочки до корочки прочесть – о городах средневековых, диком севере.
Испечь румяный пышный яблочный пирог. И намотать на шею шарф большими кольцами. В безлюдном пабе пить с друзьями крепкий грог и наблюдать через окно за незнакомцами.
Субботним утром в старой куртке ехать в лес. Сложить в рюкзак потёртый термос с бутербродами. От проливных дождей набрав изрядный вес, деревья клонят шапки листьев над болотами. Меняют цвет: из свежей зелени в янтарь, в коньячный, медный, золотой и рыже-бронзовый.
Смотреть с улыбкой на настольный календарь. Дрожать в постели в унисон с ночными грозами. Пройтись по парку в тёплый полдень, не спеша, сплетаясь пальцами с тобой. Пальто расстёгнуто.
В блокноте кончиком сухим карандаша писать на осень планы почерком изогнутым. Собрать букет из листьев в банку на окно, добавить веточек оранжевых рябиновых. Сварить с гвоздикой и орехами вино.
Пройтись по лужам в сапогах цветных резиновых. Смотреть, как птицы от земли идут на взлёт, расправив крылья над простором влажной озими.
Вздохнув поглубже, про себя начать отсчёт. Семнадцать сказочных мгновений этой осени.
Лёша Самолётова
там, где осень давно перестала грешить постоянством
прикурить второпях от разломанной нервами спички
и под самыми ребрами, сжатыми кольцами транса
затянуться, как выстрадать, запахом той электрички
ты права -
расстояния вряд ли имеют такое значение
чтобы ими болеть, задыхаясь ветрами и скрипками
даже нам, не умеющим жить параллельно течению
можно так не скучать - до истерик, до сжатого крика
ты права -
можно просто дышать горьковато-непрожитой осенью
согревая дыханием ноты отыгранной встречи
и смотреть как заснувшие листья с гримасами проседи
очень медленно падают вниз на опавшие плечи
там где осень давно зажигает все спички о нервы
переслушать ремейки тебя в облетевших аллеях
ты права -
можно ждать не спеша, каждый стук принимая за первый
только жаль, что я так никогда, никогда не сумею
Ей - восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно.
Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно.
Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету.
На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.
Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год.
Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того.
Карьера, фитнесс, чужие сплетни: «А он и, правда, хорош живьем?».
Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.
Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему.
Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж.
Зарядка, ванна, газета, график, обед: вино и горячий мед.
А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.
Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку – ноль.
Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль.
Она и носит свой гордый профиль: в постель – сама, из нее – сама.
На кухне медленно стынет кофе, какое лето? – почти зима.
Nas79
musagent-700Спасибо. И еще пару осенних мотивов.
.
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
Предлагает нам осень коктейль.
Ранним утром – туман молочный,
апельсиново-солнечный день
Свежесть мятную звездной ночи.
А порою взволнует кровь
тёплый томный коньячный вечер,
Опьяняя нас вновь и вновь
обещаньем желанной встречи.
Ароматы и краски смешав,
поднимая нам настроение,
разливается не спеша
бабье лето– сладость осенняя!