Запах скошенной травы,
Пряный привкус аромата,
Возвращает нас из тьмы,
Из ночного каземата.

Мысли, словно пузырьки,
Выкипая, выплывают,
Выгорают огоньки,
Иногда как льдинки тают.

Надо специй положить,
Не забыть щепотку соли,
Будем радоваться жить,
Горевать теперь нам, что ли?