BlondinkaЗдравствуйте кофе, носочки и плед! Кончилось лето... Осень, привет!!!
Ты знаешь Осень, я по тебе скучал….
По желтым листьям, с бронзовым отливом,
По журавлям, что по утрам с надрывом,
Кричат, оставив брошенным привал,
Ты знаешь Осень, я так тосковал,
По теплым дням, что грели мою душу,
По счастью жизни бьющему наружу,
Предвидя стужи ледяной оскал…
Ты знаешь Осень, я не забывал
Твой танец листьев, в ветреном канкане,
И гладь пруда сокрытую в тумане,
Где пьяный дождь «стаккато» нам играл…
А знаешь Осень, может, я устал,
От солнца, что палило этим летом,
Но Ты пришла, и хватит слов об этом,
Ну, здравствуй Осень! Я без тебя скучал!
Михаил Суханов
vitek31rusТань, привет. Чёт к твоему стихотворению вспомнилось: лучше синица в руках, чем утка под кроватью. :)
Привет, Вить! Однозначно лучше! : ) Причем, в любое время года !
.png "2e8b9cd531a2 (1)")
Напиши мне из осени - как там, дожди в сентябре?
Что там нынче листают, о чем говорят на досуге...
Знаешь, все мы когда-то читали в своем букваре -
"Осень - время, которым уходят друзья и подруги".
Это падают листья. Их шелест мешает уснуть.
День за днем гаснет небо, как будто и не было лета.
Напиши мне, ну что тебе стоит две строчки черкнуть,
Мол, здорова, жива, жаришь мужу на ужин котлеты,
Сын подрос, любит школу, и в общем-то, жизнь удалась...
Мне бы, знаешь, хватило, чтоб снова найти оправданье,
Почему не звоню, не пишу... Только небо из глаз
Упадает дождями, и боль не находит названья.
Напиши мне из осени...
Ольга Кузнецова
Мы забудем друг друга, забросим.
Я уйду. Босиком. В осень.
Я исчезну в остатках лета,
Растворюсь, потеряюсь где то.
Буду жить в чьих-то взглядах и мыслях,
Дневниках, телефонах и письмах.
Полюблю этот серый город.
Полюблю этот снег и холод.
Я прикончу в себе все надежды.
Я не стану такою, как прежде.
Знаешь, я разучилась плакать.
Это даже немного грустно.
Я не жду, чтоб меня понимали.
Наплевать на чужие чувства.
Я теперь совершенно другая,
Я уверенно ставлю точки.
Но когда о тебе вспоминаю.
Я не знаю, я ставлю прочерк.
Их однажды накопится столько,
Что они превратятся в прямую.
В бесконечную тьму вопросов.
Обреченную и пустую.
Я открою почтовый ящик,
И, закутавшись в теплый плед,
Прочитаю три грустных слова:
“Непрочитанных писем нет”.
Пустота. Мне совсем не больно.
Я давно разучилась плакать.
Ну а может, с меня довольно?
Я об этом подумаю завтра.
Я люблю эти черные ночи,
Я люблю их холодную нежность.
Всё что было со мною и с нами,
Вероятно, пустая погрешность?
Ты меня еще помнишь, я знаю.
Я за тысячи миль, но я рядом.
Ну а помнишь, как парке, под ливнем
Ты меня согревал своим взгдядом?..
Я встречаю замерзшее утро,
Окунувшись в него с головою.
В этот маленький жизни момент,
Стало меньше одною мечтою.
Я вдыхаю всё тот же воздух,
Как вчера. Новый день. Реприза.
Но пока я на этой планете.
Я люблю тебя. Твоя Лиза.
Мы забыли друг друга, забросили.
Я ушла. Босиком. По осени.
(из дневника Liza)
-Вы готовы к осени?
Я молчу, такой вопрос застал меня врасплох. А как готовятся к осени? Заполняют
холодильник апельсинами, шкафы книгами, а сердце людьми? Если, так-то тогда, нет!
-Наверное нет! Никогда не задумывалась об этом, просто встречала её грустью
ушедшего лета и более сладким чаем. Часто болела и слишком рано начинала носить перчатки.
-Вы неправильно встречали осень.. Осень, это шанс найти свою обитель, найти
свой уютный уголок, найти своего человека-солнца, которое будет светить для
вас, всю осень. Люди считают, что осень это время уныния, но разве это повод не
чувствовать себя счастливым?
-А разве осенью легко почувствовать себя счастливым?
-Я вам больше скажу, чувствовать себя счастливым можно абсолютно в любое время
года. Осенью все становятся искренними, открытыми, я бы даже сказал уютными,
все стараются проводить время дома, с семьёй, разве это не прекрасно?-он тепло улыбается.
-Да, вы правы, я даже не замечала этого. - я хмурюсь, как я могла упускать
такие важные вещи? Вещи, которые осенью сделают тебя счастливым.
Тем временем он стал уходить вдаль, он ушёл так же неожиданно, как и появился.
Это было, тихим сентябрьским вечером и тогда я поняла, что проживала осень не правильно.
Ксения Молокова
Сентябрь
Мы с тобой увидимся год спустя, в крайнем случае – через двенадцать лет. Почему так
пасмурен ты, сентябрь, и в глазах безжизненный звёздный свет? Почему мой город
тебя так ждёт, а на небе сквозь желтоватый мрак всё смеётся лунный чеширский кот?
На твоих губах расцветает мак. Солнце скрылось где-то в твоей груди, на твоих подошвах морская
соль. Почему мой город влюблён в дожди, изучив их все поперёк и вдоль?
Повязав на шею черничный шарф, ты рассветы смотришь с перил моста [для закатов будто бы
слишком стар]. Оставайся дольше, на просто так. Перед сном по кофе, а в термос
– чай, а бумажных чаек с собою ввысь [почему, сентябрь, мне так скучать, не
услышав даже «вернусь, дождись»?] Патефон с помехой играет блюз, а в твоих ладонях кленовый лист,
я тебя уже так давно люблю, что рябинный привкус на всю-всю жизнь. Мы с тобой похожи,
когда одни, оттеняясь лампочкой в сорок ватт [этот город ночью зажжёт огни – чтобы с неба снова кого-то ждать].
У тебя в кармане засох шафран и подолгу в горле горчит миндаль, этот город впутался в
твой обман – вечерами сбегает с тобой мечтать. Твой автобус скоро отходит
вдаль, может, поезд, в котором бесцветны сны, ты махнёшь рукой, прошептав
«goodbye» и стерев усталость с моих ресниц. Мы с тобой встретимся через год, так что «see you» было бы чуть верней.
Теперь и я знаю, для кого город вечность не тушит своих огней. На него смотрю с опустевших
крыш, и разлитый ветром чернильный вальс [ты контрастно бледен, по-лисьи рыж] с
горизонта вытер туман и сталь. На твоих плечах охряной пиджак,
[почему мой город в тебя влюблён?] на твоих губах расцветает мак, на твоих часах тысячи
времён, а в твоей улыбке застыла грусть, отражаясь в вихрях твоей души. У меня
в запястьях осенний пульс – значит, ты живой [только ты дыши…]
Наина Кирше,
Славина Наталия
Сентябрь, по щиколотки вода, на ветках повисла осень...
В карманах прячу сухие дни -- по-детски и так смешно. Осенний вечер похолодал, на
небе кусками просинь и я сжимаю в зрачках огни, что падают сквозь окно. ...
Он спит, прижавшись спиной к стене, поджав к животу коленки, а я смотрю на него во сне
-- он морщится и сопит, и я любуюсь им в тишине на фоне обойной стенки
в холодном, лунном, большом пятне, как будто зажгли софит. Сижу тихонечко в
уголке свернувшись в тугой комочек... Мои ладони так горячи, что мне не подать руки.
И день на новом своем витке теряется между строчек, а ночь, рассыпавшись
на лучи, бессонницей бьет в виски.
Держу в ладонях цветные сны, сплетая их в паутину. ...А я не то чтоб его люблю -- боюсь без него дышать... Мой город плачет и ждет весны, от ветра сутулит спину. ...А я дыханье его храню,
записывая в тетрадь... С утра он снова готовит мне с корицей любимый кофе,
ворчит, что я по ночам пишу, что я не могу заснуть...
Листки разбросаны на столе... взъерошенный, милый профиль...
Я, засыпая, в него дышу, уткнувшись в родную грудь...
По листве, как по ромашке,
Увядающее-красивой,
Я гадаю, улыбаясь –
Что нас ждёт за сентябрём?
И от солнечной мордашки,
Рыжей, хитрой и смешливой,
Я чихаю, чертыхаясь,
И спасаюсь под дождём.
Эта осень будет светлой,
Будет тихой и прозрачной,
Ветер выметет тропинки,
Дождик вымоет дома,
И с любовью безответной
В белом платье новобрачной
На сверкающей снежинке
К нам опустится зима.
По разлаписто-кленовой,
По рябиново-изящной,
По ладошке листопадной
Угадать нетрудно мне,
Что зиме быть несуровой,
А надежде – не напрасной,
И что встреча с ненаглядной
Приурочена к весне.
А пока зима стучится
В жёлто-рыжие ворота,
В это царство новых красок
Где тепло вот-вот уйдёт,
Очень просто простудиться,
Потеряв в листве кого-то,
Но ведь в мире добрых сказок
Тот, кто ищет, тот найдёт!
И печалиться не надо –
Лето всё-таки вернётся,
Брызнет солнечным апрелем,
Упадёт грибным дождём,
Листопад – душе отрада.
Потеряется – найдётся.
Осень мы переболеем,
Зиму мы переживём.
Сказоч-Ник
Осень - саксофон
.jpg "maxresdefault (1)")
Осенний блюз
Марина Алдон
Ржавеет свод небесный… после ночи,
Смывая мглу из зеркальца пространства,
На лужах отпечатки многоточий
Незримых представителей шаманства.
От крон каштанов? От осадков сердца?
Продрогла осень, листья кружат в танго…
Дорога, будто кромка полотенца…
И каждый нервный импульс – наизнанку.
Рассвета прядь над бездной. Стать бы зодчим!
Построить для прохожих келью счастья…
Улыбки стёрты с лиц их… между прочим…
Надеты маски… в венах – безучастье…
В руках туманов мир, как лик младенца,
Что в свет пришёл из фокуса вселенной,
А рядом компас ветра-чужеземца,
Фигура тучи хмурой, но смиренной…
Немеет розы тело, незабудки,
На коже след морщин, пигментных пятен…
Влияет боль души на предрассудки,
Спазм у травы пожухшей многократен…
Дрожь, страх… дремота… холод, будто скальпель…
Вскрывает свитки ветхие печали…
Жизнь – концертмейстер, вечность – созидатель,
Мы – сочетанье клавиш на рояле.
Рыдаем a cappella третьи сутки
С изгоями дроздами, журавлями…
И солнце где-то спрятано в скорлупке,
Не может управлять календарями…
С дождём… по нотам… музыка из капель…
Блюз кофе… опрокинутого рядом…
Рябины гроздь – отличный прорицатель,
Даёт прогноз любви пунцовым взглядом.
При встрече с непогодой – зонт спасенье,
Заставкой подсознанья – город мокрый.
Скрывает парк симптомы облысенья…
За пёстрым париком оттенков охры…
Немного грустно… всюду стиль фольклорный…
Река, и та, растеряна немножко…
Найти бы уголок мечтам укромный,
Собрать надежды все в одно лукошко.
Жонглирует свободой и мышленьем
Довольно затяжная ностальгия…
Меняет утро почерк, настроенье,
У бабочек последних амнезия…
Сентябрь искусно… скорость выше нормы…
Читает мантры… сборник медитаций…
А в центре мироздания реформы,
Природа, как альбом для аппликаций…
Ржавеет свод небесный… после ночи…
От крон каштанов? От осадков сердца?
Рассвета прядь над бездной. Стать бы зодчим!
В руках туманов мир, как лик младенца…
Немеет розы тело, незабудки…
Дрожь, страх… дремота… холод, будто скальпель…
Рыдаем a cappella третьи сутки
С дождём… по нотам… музыка из капель…
При встрече с непогодой – зонт спасенье…
Немного грустно… всюду стиль фольклорный…
Жонглирует свободой и мышленьем
Сентябрь искусно… скорость выше нормы…
Осенний блюз
Александр Дибцев
По улицам и площадям ночным,
Плыл блюз,дождём осенним...
Звучащий саксофон,
под клавишами струй...творил,
Напоминая об ушедших днях,
и летних,и весенних.
Прощаясь хрипло,нежно,без надрыва
Любовный шёпот брал басами...
Перемежая сполохи зарниц,
с фальцетом лейтмотива,
Заигрывая с гитаристом,
музыкой-словами.
О жарком лете,днях,дробями ксилофона
Рассыпчатых,прозрачностью одетых...
Трубач в сурдину грустью отвечал в пол тона,
О песнях,для любимой...недопетых.
Струна взвивалась высотой полёта,
И перекатами синкопы - урчания Большого Тома.
С любовью отзывалась нота,
На время,затихая у порога дома.
Под блюз и музыку дождя,
К тебе,единственной...взывая,
Плывёт мелодией строка,
Вокалом обнимая и...лаская.
......Пел блюз дождя...
Души...суб-тоном.
P.S.Прощаясь нежно обер-тоном,
В надежде,что любим и..я.
Р.Паулс - осенний блюз
У этой женщины в глазах осенний блюз -
Немного грусти под насмешливостью взгляда...
В её годах - всё многоцветье листопада,
Пьянящее и терпкое на вкус.
Всё в этой женщине - неповторимый мир,
Задумчивый, глубокий до предела,
В нём по своим законам правит королева,
Но я бы всё на свете ей простил.
Мне с этой женщиной так нравится молчать,
Ей чьи-то мысли по глазам читать не ново,
Чтит по поступкам человека, ценит слово...
Но душу любит молча изучать.
С ней даже влажность проливных дождей
Отнюдь не кажется унылостью безликой,
Иду за нею, как Орфей за Эвридикой
По золоту осенних нот и дней.
Как с этой женщиною тянет говорить!
Нет-нет, не глупости - она их не приемлет...
В её ладони лучик солнца кошкой дремлет,
И как её за это не любить?
У этого мужчины вкус вина,
Настоянного в осени горчащей
Он просто есть… Он просто — настоящий…
Его б испить до донышка… до дна…
У этого мужчины вкус вина…
У этого мужчины вкус снегов,
Дождей осенних, летних рос звенящих…
Он просто есть… Он просто — настоящий —
В щемящей тайне музыки из слов…
У этого мужчины вкус снегов…
У этого мужчины вкус… потерь,
Измен и боли, на душе саднящей…
Он был… и есть… и будет… настоящим…
Судьба и время приоткрыли дверь…
У этого мужчины вкус потерь…
Его не может никогда не быть…
У этого мужчины вкус желаний…
Беспечности… дорог и… расставаний…
Его не может никогда не быть!
И как его за это не любить?..
Лара Мишанова
Осенний ветер заиграл на саксофоне,
Немного грустный мой любимый блюз.
Сверкает саксофон в его ладонях,
Я замираю…
Я спугнуть боюсь…
Маэстро ветер, чуть глаза прищурив,
Самозабвенно партию ведет.
От вдохновенья брови он нахмурил…
И листья в такт заводят хоровод.
Он их бросает вверх…
И затихает…
Листва парит послушна и легка…
Мелодия плывет, а сердце тает…
И не находит нужные слова…
И мне так хочется в зеленом легком платье
На цыпочках тихонько танцевать,
И ощущать, какое это счастье
Осенней легкой музыке внимать…
И подставлять лицо дождинкам-нотам,
Ловить губами капель терпкий вкус…
И как листва легко парить в полете…
Люблю, когда играет ветер блюз…
Наталия Весенняя
TatianaТанюша, приветствую!
Спасибо за осенний пост!Что-то у меня нестыковка с сайтом, технические заморочки задолбали)))))Надеюсь всё же, что временно
Я с тобой по-прежнему
))
Знаю твои чувства к Парижу, о котором ты скучаешь не понаслышке)))))
Максимилиан Волошин
Осень... осень... Весь Париж,
Очертанья сизых крыш
Скрылись в дымчатой вуали,
Расплылись в жемчужной дали.
В поредевшей мгле садов
Стелет огненная осень
Перламутровую просинь
Между бронзовых листов.
Вечер... Тучи... Алый свет
Разлился в лиловой дали:
Красный в сером — это цвет
Надрывающей печали.
Ночью грустно. От огней
Иглы тянутся лучами.
От садов и от аллей
Пахнет мокрыми листами.
Стихи отличные, авторы хорошие, песни тоже, и Г.Филя из Германии люблю слушать-спасибо!
Носочки и плед-классно!))В моём месте проживания это сейчас просто необходимо)))))))))))
МОЯ ОСЕНЬ-Рита-Марго
У меня поселилась осень -
Мысли стали в сто крат светлей.
Приказала хандру отбросить,
Быть уверенней и смелей!
Не бояться, когда дождливо -
Свитер, зонтик, ботинки, плащ!
Прочь усталость, нытье, сонливость,
Лень - в коробку и на стеллаж!
В трёхлитровые банки скуку,
Неудачи, провалы, боль,
Горечь прошлых обид, разлуку -
Закатать и на антресоль!
Утром тащит гулять по парку
Ветром в спину - иди вперёд!
Жизнь как будто бы наизнанку,
Я ждала это целый год!
Моя осень - мгновенья счастья,
Время самых мятежных снов.
Веткой клёна едва касаясь,
Признаётся в любви без слов!
Осень-осень...любимое время года!
Будь здорова ,Танюша, ты и твоя семья!Заглядывай почаще!
Всего тебе доброго!
Напоследок-ещё одно стихотворение.
Доброй Осени тебе,Танюшка!
Осень кофе на завтрак варила...
Лидия Клочкова Заруцкая
Осень кофе на завтрак варила…
как божественно плыл аромат…!
Чтобы грусть от души отступила,
добавляла с улыбкою милой
в свой напиток цветной листопад,
для загадочности – чуть тумана
и таинственный привкус грибов,
трав лесных колдовской запах пряный,
что парит над осенней поляной...,
для пикантности - каплю стихов...
Давно не слушали песню на стихи Городецкой Татьяны в исп.А.Юркова.....очень она мне нравится,эта песня
Sergey-62Танюшка, спасибо большое, порадовала!
Сергей, благодарю за внимание и коммент! Надеюсь , Вы нашли для себя что-нибудь интересное!
Nas79
___keepration_220x220.jpg "foto-1-(convert.io)")
Осень и блюз ... неразделимы...
Здравствуй, Сентябрь! Это я – твоя Осень!
Только не спрашивай, где меня носит.
Видишь, вернулась, стою у порога...
Ну, открывай, не суди меня строго!
Знаю, что ветрена я и капризна...
Но... не смотри на меня с укоризной...
Ты ведь и сам мне порой изменяешь,
Бабье Лето тайком приглашаешь...
Ну же!Помиримся! Нам ли быть в ссоре?
Разве не съели мы вместе пуд соли?
Знаю, что ты не предашь, не покинешь,
Что б ни случилось...всегда меня примешь...
Милый Сентябрь, ты сегодня несносен,
Просто прости свою блудную Осень!
Наталья Радолина