Ждёшь его всю жизнь. Ждёшь.
А вокруг не то – лиц нет.
Пьёшь пустые дни. Пьёшь.
День за днём прошло пять лет.

Поутру встаю. Все так.
В сумерках рассвет повис.
Через силу в день – мой шаг.
Вечером домой. Взгляд вниз.

Боль или болезнь? Что здесь?
Не узнать саму себя.
В зеркало смотрюсь: я есть.
Только рядом нет тебя.

Кажется, ты был. Вчера.
За столом сидел. Чай пил.
Уходя сказал: «Пора».
Звук шагов в тиши застыл.

Думала потом: придёт!
Не один он есть такой.
Месяц дождик слёзы льёт.
А за ним ещё другой.

Поутру встаю. Все так.
Тиканье часов в тиши
Пустота – не друг, не враг.
Боль или болезнь души...