11 Сергей Лемешев - Как соловей о розе (Т.Хренников - П.Антокольский) (1951)

Он родился в июне 1896 года, на закате ХIХ века. Ушел на закате ХХ века.

Ему посвятили стихи и Марина Цветаева, и Белла Ахмадулина. Актер, художник, драматург, переводчик, эссеист и большой русский поэт. Открыть его по-настоящему нам еще предстоит.

В седьмом классе я, по примеру одноклассников, завел песенник. К старшим классам появилась отдельная тетрадь для стихов. Как мы зарывались в эти тетрадки, когда наступила пора разлук и скитаний! Как потом они казались нам смешны, и мы стыдливо запихивали их подальше или просто теряли без сожаления...

Вот в такую тетрадку я однажды и выписал стихи Павла Антокольского, датированные 1915 годом.

Никогда тебя я не увижу,

Никогда не встречу на земле.

Только будут ангелы все ниже

Пролетать за окнами во мгле...

Я бесконечно повторял эти строки, когда шел по улице, и в голубых лужах лежало небо. Или когда ехал в трамвае, и девушка, на которую я украдкой любовался несколько остановок, вдруг выходила и исчезала в толпе.

На этих стихах лежал матовый свет давно канувшего Серебряного века, и казалось странным, что их автор живет где-то в Москве. Антокольского я видел по телевизору. И нескольких мгновений было достаточно, чтобы облик поэта навсегда остался в памяти. Пока он сидел в стороне, опершись на массивную трость, это был тщедушный, будто обуглившийся от страданий, старик с огромными глазами (Анастасия Ивановна Цветаева говорила о глазах Антокольского: "Молчанием мудрости горят его черные очи"). Казалось, последние силы оставили его. Но вот он выходил к микрофону читать стихи, и - просыпался вулкан.

Павел Григорьевич читал мощно и гулко, потрясая худыми руками и легко вознося над собой трость. Рядом с ним все другие, куда более известные поэты казались уже и не поэтами. Было ясно, что Поэт тут один, и это Антокольский.

Это он писал Марине Цветаевой в 1918-м: "Варвары господствуют в столице // И во дворцах разбиты зеркала..." Она ревниво ему отвечала: "Дарю тебе железное кольцо...// Чтоб не глядел ты девушкам в лицо..."

Павлик (всю жизнь близкие люди так его и звали) был актером Вахтанговской студии. Здесь он встретил ту, которую так боялся не встретить. Из воспоминаний Антокольского: "31 мая 1923 года скорый поезд увозил вахтанговцев из Петрограда... Была белая ночь. Все уже спали. Я стоял в вагонном коридоре у окна. Рядом со мною была юная, совсем юная актриса... Я совсем не знал ее. Она смотрела наивными, добрыми глазами и улыбалась... Улыбалась всем существом... Это была Зоя Бажанова, свет моей жизни".

Он посвящал ей стихи, спектакли, картины. "...И та, с которою обвенчан, // Вошла хозяйкой в каждый стих". В первом томе его собрания сочинений 1971 года двадцать три стихотворения посвящены Зое. Когда она умерла, он посвятил ей поэму "Зоя Бажанова". В 1969 году вся страна читала ее в журнале "Смена".

Одну из книг он так подписал жене: "Зое - на добрую память о времени злом..." А злого и страшного было много.

Гибель на фронте сына Володи.

Антокольский в порыве горя чуть не в одну ночь написал поэму "Сын".

Анастасия Цветаева вспоминала, что эта поэма "по России пролетела как стон, стон всех отцов, матерей, вслед погибшим мальчикам..." А был еще арест сестры Нади. Изгнание из Литинститута, где он преподавал.

Потом его вернули, и Антокольский успел поставить на ноги целое поколение поэтов. Белла Ахмадулина благодарно вспоминала: "Мы родились - он обрадовался нам, мы очнулись от детства - он уже ждал, протягивая навстречу руки..."

Только сейчас, через 33 года после своего ухода, Павел Григорьевич Антокольский открывается во всей полноте. Дом-музей Марины Цветаевой выпустил книгу "Далеко это было где-то...". Ее подготовили внук поэта Андрей Тоом (математик, профессор университета в бразильском штате Пернамбуку) и его жена Анна Тоом. В книге впервые опубликованы две пьесы, автобиографическая повесть и более двухсот стихотворений Антокольского. Вот одно из них, обращенное к нам из 1953 года:

Мы в Истории вычеркнем

это и то,

Соскребем и подчистим

и строки и сроки.

Мы возьмем на засов,

что свинцом залито,

Что зарыто лопатой

у края дороги.

Нет, не в памяти твердой,

не в здравом уме,

Но послушно, старательно,

как рядовые,

Задохнемся в любой

удушающей тьме

И родимся на свет,

коли надо, впервые.

Что случилось? Кто помнит? Кто смеет посметь?

Начинайся сначала,

бессмертная смена!

Не звонила в набат

колокольная медь,

Не скликала она мертвецов

поименно...   

СЕТЬ.

Прочтите, кто не читал поэму:СЫН Перечитайте, кто читал. Хотя...перечитывать эту поэму жутко  .....  

 -----------------

Евгений Симонов читает стихи Павла Антокольского  

https://www.youtube.com/watch?v=yqcix7lp1oE

Владимир Трошин - Поздно ночью (Э.Колмановский - П.Антокольский) 1961г.

Булат Окуджава

ПИСЬМО АНТОКОЛЬСКОМУ

Здравствуйте, Павел Григорьевич!
Всем штормам вопреки,
пока конфликты улаживаются и рушатся
материки,
крепкое наше суденышко летит по волнам
стрелой,
и его добротное тело пахнет свежей смолой.

Работа наша матросская
призывает бодрствовать нас,
хоть вы меня и постарше, а я помоложе вас
(а может быть, вы моложе, а я
немного старей)...
Ну что нам все эти глупости?
Главное - плыть поскорей.

Киплинг, как леший, в морскую дудку
насвистывает без конца,
Блок над картой морей просиживает,
не поднимая лица,
Пушкин долги подсчитывает,
и, от вечной петли спасен,
в море вглядывается с мачты
вор Франсуа Вийон!
Быть может, завтра меня матросы
под бульканье якорей
высадят на одинокий остров
с мешком гнилых сухарей,
и рулевой равнодушно встанет
за штурвальное колесо
и кто-то выругается сквозь зубы
на прощанье мне в лицо.

Быть может, все это так и будет.
Я точно знать не могу.
Но лучше пусть это будет в море,
чем на берегу.
И лучше пусть меня судят матросы
от берегов вдали,
чем презирающие море
обитатели твердой земли...

До свидания, Павел Григорьевич!
Нам сдаваться нельзя.
Все враги после нашей смерти
запишутся к нам в друзья.
Но перед бурей всегда надежней
в будущее глядеть...
Самые чистые рубахи велит капитан надеть!

1963

Песенка шута(Э. Колмановский-П Антокольский-Владимир Трошин)    Из спектакля-12-я ночь)

https://www.youtube.com/watch?v=NIdWWU38H9I

Я люблю тебя в дальнем вагоне,

В желтом комнатном нимбе огня.

Словно танец и словно погоня,

Ты летишь по ночам сквозь меня.

Я люблю тебя - черной от света,

Прямо бьющего в скулы и в лоб.

Не в Москве - так когда-то и где-то

Все равно это сбыться могло б.

Я люблю тебя в жаркой постели,

В тот преданьем захватанный миг,

Когда руки сплелись и истлели

В обожанье объятий немых.

Я тебя не забуду за то, что

Есть на свете театры, дожди,

Память, музыка, дальняя почта...

И за все. Что еще. Впереди.  

---------

Я говорю с тобой,- пускай в последний раз!
Любовь жила и жгла, божилась и держалась.
Служила, как могла, боялась общих фраз.

Все было тяжело и странно: ни уюта,
Ни лампы в комнате, ни воздуха в груди.
И только молодость качалась, как каюта,
Да гладь соленая кипела впереди.

Но мы достаточно подметок износили,
Достаточно прошли бездомных дней и верст.
Вот почему их жар остался в прежней силе
И хлеб их дорог нам, как бы он ни был черств.

И я живу с тобой и стареюсь от груза
Безденежья, дождей, чудачества, нытья.
А ты не вымысел, не музыка, не муза.
Ты и не девочка. Ты просто жизнь моя.  

 

 

П. Антокольский  

 

 

Читает автор, Павел Антокольский...