И снова осень, я давно устал 
Плескаться в водопадах листьев желтых, 
Как стебли трав сухих, запавшие уста 
Вонзаются в пергамент щек истертый. 

Линяет небо в выцветших глазах, 
Оркестры звуков, где-то за стеною 
И жизнь сама, как-будто на весах, 
Качается коварно подо мною. 

Паяц на проволоке - нынче это я - 
Неверный шаг и кувыркнешься в пропасть,- 
Напьются на поминках кумовья, 
И будет предо мной чиста их совесть. 

Ах, лето...лето, я любил бродить 
Под знойным солнцем, под высоким небом - 
Пройдет лет пять и предстоит мне гнить 
Былье земное обращая в небыль. 

Над гробом буйно прорастет трава, 
Остатки плоти муравьи растащут, 
Забудутся стихов моих слова... 
Ах, смерть, ты, словно камешек из пращи... 

Летишь к Аиду, а душа во мгле, 
И некому сказать, что дискомфортно, 
Лишь память, будто уголёк в золе, 
От ветра разгорается охотно. 

Цветные витражи минувших дней 
И тусклая безрадостность последних... 
Так рощи, избавляясь от теней, 
Безмолвно тают в сумерках осенних. 

Ах, лето, лето! - я недолюбил 
Твоих наяд в косых июльских ливнях, 
Я до конца не расточил свой пыл 
Всем радостям и шалостям наивным. 
.  
-2- 
Себя мне нечем стало утешать, 
Ведь с возрастом все стало недоступно - 
Любить нельзя, а только совращать 
По-старчески каварно и преступно. 

Живу один, не нужный никому, 
И сам себе не отдаю отчета, 
Что белый свет давно сменил на тьму 
И стал служить не Господу, а черту. 

Его бы мне увидеть хоть разок, 
Но он являет только силуэты 
Своих личин...и катится возок 
Моей судьбы под причитанья ветра. 

Прости меня, торжественный октябрь, 
Я не гожусь для шествий под литавры... 
Артюр Рембо, люблю я твой корабль, 
Что пьяною командою оставлен. 

Он сам с тех пор еще не протрезвел, 
Пространства перед ним лежат туманны, 
По ним крадется одинокий зверь, 
Поддавшись алкогольному обману. 

Что есть добыча, а ее-то нет, 
Есть только чьи-то жалкие объедки - 
Рассыпь по свету звоном горсть монет, 
Избавь его от испарений едких 

Былых соблазнов, возврати себе 
Осмысленность, от коей ты отрекся, 
Алеет капля крови на губе, 
Белеет плоть, дразня могучим торсом. 

Все это мир земной, в котором я 
Плещусь в опавших листьях напоследок, 
Прочерчивают в небе октября 
Узоры плети облетевших веток, 

Но на других то листья есть еще, 
И сам покуда я не канул в Лету, 
Последним дням моим ведется счет, 
И сохранился шанс в них быть поэтом. 
10-11.2004