Смерть нас сильней, но жизнь всегда права.
Ты умерла, но продолжаешь сниться…
На кладбище – кузнечики и птицы,
а в памяти живут твои слова. 

Они, как после долгой тьмы заря.
Ты помнишь: за околицей горбатой
луга дышали чабрецом и мятой –
лечились после стужи января. 

Там небо покорялось голубям.  
Мы шли, и говорила ты, как с равным: 
сказала мне тогда о самом главном,
что надо верить в Бога и в себя!

Когда в моей судьбе была зима,
по памяти твои я песни слушал.   
Старинные напевы грели душу,  
хотя и слов иных не понимал…

…На кладбище вьюнком цветок обвит, 
но он живёт, растет и копит силы… 
Здесь в тишине, у старенькой могилы,   
мне верится: смерть не сильней любви.