А на дворе длинней и ярче дни,

                        Хоть по утрам белеет иней с ночи…

                        И в небесах повисла уток нить,

                        На бровь твою похожая уж очень.

                        Но всё равно пришедшая весна

                        Бурлит ручьём разливов звонких, птичьих.

                        И ей своя имеется цена,

                        Как и всему в земной цепи циничной.

                        За всё платить приходится (прости)

                        Деньгами ли, постелью или счастьем

                        За то, чтоб крест по жизни свой нести

                        И не попасть к нему же на распятье.

                        И платим мы за это всё, кто чем,

                        И каждый свой рассчёт умеет делать.

                        Ну, а спросить бы: платим-то зачем?

                        Затем, чтоб жить на этом свете белом…

                        И нас уже никак не изменить,

                        И вновь судьба миров от нас зависит.

                        А в небесах – всё тех же уток нить,

                        И все мы вновь по жизни – эгоисты…