А в небесной застиранной просини

Облака, словно пена, висят.

Не люблю почему-то я осени,

И мне чужд её яркий наряд.

Может, сердце, как яблоко спелое,

Оборваться готово без сил,

Чтобы так же вот облаком белым я

По застиранной сини поплыл?

От судьбы никуда ведь не денешься, –

И ни спрятаться, ни убежать,

Ведь придётся ей в пору осеннюю

Лет моих собирать урожай.

И взметнётся душа над покосами,

Криком птиц попрощавшись с землёй,

И по стиранной дождиком просини

Полетит в Божье царство, домой.

                   _________