Брожу на книжном развале,

Словно в музейной зале.

И в прошлое погружаюсь,

Восхищаясь и ужасаясь.

Томик  Пастернака с краю,

Книжицей потрепанной.

Продавец не переставая

Мозги засоряет трепом.

Юнец полистает

Страницы-

      Где время  и

                          лица,

Где под ветром стаей

Мысли над ним витая

Исчезают…

Исчезает,отлетает

Истинное слово тихо.

Интернет порождает

Литжвачку лихо.

О,какое лихо!

Отмирает книга,

И душа за ней истает…

Слава богу!

Пастернак не узнает.