И мой чудак не дремлет.

 Во мне поэт не спит

 и пьяный в полнолуние на веточке сидит.

То слюни распускает,

то сопли прожуЁт.  

О чём дурак вздыхает? Чего поныне ждёт?

И где мой конь жеребый

доселе загулял? 

До вОлос, до серебрых мой путь в ночи петлял.

Придумал, что талантлив,

но веры не имел.

Поэтому на веточке до старости сидел.

Приснилось, что талантлив

и вымыслом живёт.

И сам собою счастлив, и лесть свою он пьёт.