Клянусь, Вас сотворил Господь
На пике вдохновенья,
Явив божественную плоть
Другим на удивленье.

Какие формы, боже мой!
Какие руки, плечи,
Мужчина, жалкий, сам не свой,
Глядит, лишаясь речи.

Уста какие, носик, бровь,
Ярчайши вспышки взора,
Вы, во плоти, и есть Любовь,
Уверен в том, Сеньора!

Сам Сатана в урочный час
Прельстился, окаянный,
Добавил блеску дивных глаз,
Чтоб были Вы желанней.

С тех пор психуют все вокруг
Мечтая о высоком,
Порою замыкая круг,
Прекрасного с пороком.

Но раз в году дают миры
К Вам подойти поближе,
У Ваших ног сложить дары,
Не помня о престиже.

В сей миг взлелеянных надежд,
Мы в предвкушенье фарта,
Что пощадите нас,невежд,
В Ваш день, восьмого марта!